Visual Analytics & Big Data. Data Scientist. Open Data. Open Access. Data Mining. R. Weka. Scientific divulgation. Researcher. Also, I'write poetry: "Art perfects the senses"
La naturaleza nos alivia quebrantos, la naturaleza nos brinda recuperación final y tú -mi consentido- con las palabras precisas: «ningún dolor es tan fuerte como el valor que tenemos para superarlos«. A tu lado vendrán más experiencias y aprendizajes.
... eres pincel que suaviza duros colores, eres plastilina moldeada con esteques, eres gubia de madera pulida, eres espejo transformador de cascada, eres canto de tórtola en protesta, eres alas de cóndor en planeación, eres remanso de laguna...
Eres uno de los cuatro hombres de mi vida, eres el artista que amo y respeto...
Sobre el puente enmudecido retumba el eco de la cuerda rota en tres pedazos.
El primero se incrusta en el borde blando de la partitura, su fuerza dibuja el compás real que debería tener la tarde; el otro se queda guindado en la parte superior, exige que la tercera clavija le retuerza a la derecha hasta que el vacío engulla su timbre por completo.
Y el último pedazo anudado permanece rebelde, no quiere que los dedos impávidos rasguen romanticismos torpes.
La torre de catorce metros está nublada hasta los siete metros desde la cúspide, faltaban tres minutos para la medianoche. En el último peldaño de la plataforma, ella, la de rizos rebeldes y argumentos desteñidos saca de una mochila compartida un viejo arnés que grita al medio segundo de chocar con el aire denso del acantilado. Luego del medio segundo restante, justo en el primer minuto del sábado, su acompañante desde la antepenúltima plataforma divisó un timón sin óxido que reflotó con la muchacha inmóvil. Él, temeroso de las alturas, víctima de ansiedad se desmaya, pierde el equilibrio, su brazo cae de golpe, pesa, nunca más despertará, su respiración dejó de ser vida y de los binoculares rotos salen cristales disparados para devolverle la visión a Soledad de Abril.
He preguntado no sé cuántas veces
pero nadie contesta mis preguntas.
Es absolutamente necesario
que el abismo responda de una vez
porque ya va quedando poco tiempo.
(Tres poesías, Nicanor Parra)
El procedimiento empieza con gotas de colirio desplazados en las sombras del miedo envolvente y las evidencias se desparraman en humanos robotizados que en retroceso se convierten en máquinas simples e involuntarias. Aún saben que son raíz momificada de las semillas congeladas; sin embargo, algunos brotes se niegan a florecer, dicen que las maravillas al menos una vez se tiñen de color fantasma, ese color neutro con el que nos ungimos cuando cerramos la cuenta de los años o como ese color de arena martillado en un reloj esclavizado por catorce mil minutos de los veinte y seis mil faltantes.
Y adiós; que con el ahogo que me embarga los alientos, ni sé ya lo que te digo ni lo que te escribo leo. (Sor Juana Inés de la Cruz)
Cada circunstancia está ocupada por tallos añejos,
los instantes invadidos por respuestas monosílabas;
los números descendientes de las calles
entrecruzan avenidas ostentosas y afanadas.
La mecedora remendada por quince días faltantes
tritura las promesas de juramentos ajenos...
Un manto de grandes plumas
simulan un torrente de siluetas ausentes,
mensajes sin letras o reacciones disonantes.
El velador desgasta los diez días faltantes
y desplaza el eje del pomo con rodelas místicas...
Quedan ganas de empuñar el carboncillo
y emborronar el último párrafo de la carta.
Los agobios no sentidos ameritan
un esparadrapo clínico en la explicación.
El timbre roto disuelve los cinco días faltantes,
no hay espacio para conciencias rezagadas.
Desde hoy, el rondador entona sentencias:
«una vez la tormenta enmudece,
una vez disimula la despedida ventosa,
una vez, tan solo una vez, se dice adiós.»
Autor: Lilia Quituisaca-Samaniego New York, Mayo 2021
Cada media hora se rejuntan trece gansos,
estampan una silueta escapista frente al redentor
con graznidos de gimnasia, alineación en espiral.
Uno se adelanta,
los demás hacen tres grupos de cuatro,
a una distancia larga aletean e invocan,
a una distancia precisa rasguñan el cielo,
a una distancia milimétrica ya no buscan regresar
creen que allá arriba se pueden zambullir;
su recorrido aparenta quietud.
El noble mineral mate anuncia desaforado:
«el muelle se queda sin visitantes,
el muelle atrapará solo instantes...»
El muelle entiende, sabe de adioses, canta:
«un río sin vertientes borda nubes
en las bocanadas de un atardecer,
engulle maderos cifrados
hasta su esternón, búnker sin ennudecer...»
Autor: Lilia Quituisaca-Samaniego New York, Mayo 2021
Una hora y media después de iniciada la reunión me percato que hay tres videollamadas perdidas, al tomar el celular suena bajito sobre mis manos una vez más; no contesto, no puedo… Una reunión fuera del horario me ahuyenta de lo prioritario, sí, una reunión que pretende ser productiva.
Insiste con mensajes de voz para que le conteste, insiste… —Debo contarte algo urgente, contesta tía. Estarás en tus reuniones ¿verdad? Como siempre, reuniones…
Apago la cámara, me escapo un momento hasta la puerta, alzo el volumen de la computadora para no perderme ningún detalle del monólogo formado en una reunión de cinco integrantes.
Devuelvo la videollamada.
Mi sobrino, no espera que timbre tantas veces, responde al primer tono; le saludo apresurada —Hola Emilio ¿qué pasó?
—Hola tía Lilia, solo responde una cosa, ¿ya estás libre? o ¿a qué hora acabas todas, todas tus reuniones? Solo dime eso.
Le explico que estoy escuchando la reunión e insisto —Mi vida ¿qué pasó?
—Tía, esta tarde llovió a cántaros y salió el sol con más ganas. Si sabes que pasa luego ¿verdad? Bueno, mejor te digo porque algunos se olvidan de cosas normales. Se formó un arcoíris viajante. Veo una ventana a tu espalda; date la vuelta y levanta la mirada, ahora avísame si llegó lejos… hasta donde estás…
Aguanto la respiración, no quiero que se escape ni un suspiro, no quiero que mi sobrino detecte mi angustia, quiero ser fuerte.
Sin embargo, se da cuenta y con voz desafiante me dice —Tranquila, respira profundo; ve a terminar tu reunión, ya escuché que dijeron «Lilia ¿qué opinas?«; dile a tu jefe que iguale su reloj, capaz se le dañó a las tres de la tarde, dile que ya son las seis…
Termina la llamada ¡Qué ganas de bajar la tapa de la laptop!
Al parecer es ella, largos filamentos de tiempo le acompañan; es ella, no deja de ser lumbre aún sin ser luz; es ella, tejidos de párpados en rendijas evaporadas.
Extiende sus hilos de primavera, implanta raíces sin aviso...
No llegues a los treinta y cinco años con cordura,
procura alejarte de ese bosque árido, no pide más lágrimas.
Grita desde adentro cuando la piel se distraiga con roces de ortiga,
grita sin eco, el cielo está cansado de voces que huyen…
No hagas predicciones con sustento,
no uses regresiones o modelamiento,
ellos deducen sin estructuras, les basta un discurso paliativo;
por eso, si te vas, no vuelvas, ese camino no es el mismo,
ahora tiene adoquines que deslumbran, no analizan…
Resguarda tus apuntes del oprobio, no pidas permiso;
divulga como alertas los parámetros,
adrede resalta sus ficciones.
Lilia, no dependas del último segundo disponible,
deja que tus huellas desaparezcan,
no necesitan escenarios imprecisos ni barrotes señoriales.
No sé si recuerdes, soy yo, Soledad de Abril,
la que un día te arrancó un mechón de cabello
para enterrarlo en una botella bajo la higuera.
Soy yo, la sombra al pie del nogal.
Lilia Quituisaca-Samaniego 