Visual Analytics & Big Data. Data Scientist. Open Data. Open Access. Data Mining. R. Weka. Scientific divulgation. Researcher. Also, I'write poetry: "Art perfects the senses"
Una casa puede ser un cuerpo que se hunde despacio, piso tras piso, devorado por el agua oscura. Y aún así, intentamos construir hacia arriba: apilando recuerdos como ladrillos mojados, escribiendo misivas como botes rescatistas.
Cada habitación es un año náufrago, cada objeto, un latido detenido.
La pipa está llena de neblina, no se encenderán las cenizas, el vaso permanece boca abajo, nadie llenará el vacío.
La casa es el último mapa dentro del baúl, desapareció junto con los buenos sentimientos.
Como Sísifo condenado a empujar la roca, el viejo de La casa en pequeños cubos apila sus habitaciones sobre el agua. Ambos son arquitectos de lo imposible: uno lucha contra la gravedad, el otro contra la marea. Se puede encontrar una diferencia: Sísifo sabe que la piedra rodará hacia abajo. El viejo sabe que el agua subirá, aún así, construye.
¿Es absurdo? Quizás. Pero en cada ladrillo hay un instante salvado del diluvio: el té compartido, el vals que sonaba en la radio, el color del vestido que ella usaba en verano.
Sísifo no gana. El viejo, tampoco. Mientras la roca cae y el agua sube, ambos eligen seguir.
No está hecha de adobes, ni ladrillos, ni del oro que cubría a las mujeres de Klimt cuando lloraban en sus cuadros; está construida con momentos:
El reloj de arena de mi abuelo, un siglo suspendido en la alacena.
Las noches en la cama amplia de mis padres, donde los cuentos eran barcos y a veces, entre las páginas, aparecía la Cenicienta, no la de la zapatilla, sino aquella que es mitad doncella, mitad sombra, con su vestido de ceniza y estrellas.
Los cassettes grabados con melodías, cápsulas de tiempo en mi garganta.
Los primeros trazos de números y letras, como geografía dibujada en mis manos.
La guitarra de papá, que se acomodaba a sus rasgos y a mi intento esporádico de imitarlo.
Las cartas en sobres blancos, mis respuestas con tinta nostálgica.
El cuaderno de matemática donde, entre ecuaciones, escribí mi primer poema.
La Cenicienta ajena a las doce campanadas que Klimt escondió en un rincón del lienzo: sin hada madrina, sin príncipe, solo con sus pies descalzos pisando espejos rotos.
Tengo una casa dentro de mí. Dos veces se ha inundado: La primera, no hubo canción, ni palabras para contener la corriente y algunos umbrales se volvieron cicatrices. La segunda, en los abrazos faltó el tuyo para revestir los cimientos.
En las noches más frías, cuando las paredes crujen como zapatos de cristal, la Cenicienta frota sus manos contra los vidrios empañados, me recuerda que hasta las casas rotas tienen escaleras de escape.
Luego de tu partida mamá, me aferré: a papá, sabio constructor del casco, al consentido, motor contra las tormentas, a la consentida, hélice que rompe horarios, a mis hermanas, anclas sin pretexto...
Y yo, esa Cenicienta ajena a los cuentos, aprendí a vivir sin reloj.
En principio, llenó las calles desoladas de momentos que no quise perder; sin embargo, también es el vacío donde cabe mi renuncia, mi soberbia, mi desahogo.
Va más allá de la visión oportuna: entregarse al abrazo o la sonrisa de los niños, o reprochar la inmadurez de los días indiscretos.
Al final, es el instante al que vuelvo para exigirme respirar, aunque sea por segundos.
Se debe prohibir la voz que cuestiona el poder que tiene sentido común que distingue mentiras que protesta con dignidad que critica discursos vacíos que evalúa e interpela que formula preguntas a los que buscan respuestas que diferencia la jerga del irrespeto que devora pan rancio, enmohecido… que golpea la fragua con sus manos lastimadas que no sabe entretener y mover la cola que no adula ni es servil por inercia que no se endulza con tendencias vagas.
De una vez, que sea permanente aplaudir solo a los que la prohíben.
Autor: Lilia Quituisaca-Samaniego Lugar y fecha: Quito, abril 2025
Con la participación de 14 infanto-adolescentes se presentó la Primera Antología poética «Yo y mi mundo» editado por Mundo Visión Magazine y Voces que Cuentan. El prólogo, escrito por Kenia Acero, directora del grupo corporativo Mundo Visión desde Bergamo-Italia, nos invita a transitar por «una puerta mágica» para conocer las emociones de los escritores; y el preludio, escrito por Criss Ordóñez, directora del Proyecto Voces que Cuentan desde Portoviejo-Ecuador, manifiesta que los escritos son «el testimonio del poder de la niñez y adolescencia».
Les invitamos a leer sus textos en el siguiente enlace:
Con estas premisas nos adentramos en las letras de los noveles escritores que fueron convocados hace algunos meses. Doce de los 14 participantes pertenecen a la escuela Isaac A. Chico de la provincia del Azuay quienes han sido acompañados en este proyecto por la maestra Ana Lucía Caravajo, a quien tengo el gusto de conocer, con ella hemos compartido el gusto por la literatura. En la presentación de la antología, Lincon Meza unos de los miembros del jurado calificador, anunció a los ganadores de los tres primeros lugares:
1er lugar: Sebastián Domínguez, con el poema «La basura nos inunda»
2do lugar: Ariel Quinde, con el poema «Amor marchito»
3er lugar: Anabel Zúñiga, con el poema Madre
Además, con mucha satisfacción comparto un logro más de Emilio, mi sobrino, quien participó en este llamamiento. El título de su escrito nació hace años, cuando disfrutábamos de un paseo por el bosque cerca de la casa al que íbamos para llenarnos de energía; sin embargo, en uno de esos paseos le pregunté —¿Por qué te gusta pintar? y él con toda seguridad respondió —La naturaleza antes estaba completa, por eso pinto, para reconstruirla…
Ese diálogo lo tiene presente en cada actividad entorno al arte y lo plasma cuando danza, pinta, escribe, canta o actúa.
Finalmente, está en nosotros «los adultos» ser los intermediarios de nuestros niños para que se enrolen activamente en los procesos del arte.
6h40: Las mandarinas pálidas se detienen al filo del velador. Se resisten a caer sobre los pedazos de vidrio del jarrón que se precipita contra el mármol en el primer estruendo que desorbita el planeta.
7h20: La Tierra gime como mujer vencida, luego, anuncia a gritos una desgracia mayor. Nadie hace caso. Los humanos carecen de sensibilidad, no escuchan, no hablan, no entienden. Ni la pesadez de los párpados les detiene, mueven sus dedos mecánicamente sobre pantallas audaces e inteligentes…
7h40: Las rosas expulsan espinas a todos lados: los pájaros distraídos caen acuchillados, las arañas recién nacidas son devoradas por sus padres, la metamorfosis de las mariposas se trunca en la mitad del ciclo.
7h50: Los creyentes para escapar de los tumbos se refugian en la iglesia. Apenas comienza la liturgia, entre risas macabras, el sacerdote revela secretos de confesión. El monaguillo aturdido se coloca la soga al cuello, salta desde el púlpito, no soporta descubrir que fue violado en niño por su padre.
7h55: Un remezón final. Las almas son mudas, hipnotizadas por la misericordia de siempre: egocéntrica, egoísta, jueza vil, falsa redentora. Los cuerpos inertes apestan al instante.
7h57: El infierno se llena: toneladas de yeso ahogadas por el humo de cirios, troncos de madera astilladas de tantos ruegos, adobes rasguñados por los no creyentes, ajusticiados y enterrados vivos. Los hilos de oro del altar mayor se vuelven llaves oxidadas.
7h58: Nadie puede exigirme llevar la cuenta de los mundos destruidos, soy solo rastro fundido en la vereda de un nuevo escenario.
En Cofradía PUB, el 28 de septiembre de 2024 se brindó tributo a nueve escritores latinoamericanos: Alicia Yánez Cossío, Medardo Ángel Silva, Dolores Veintimilla, Violeta Luna, Nicanor Parra, Eduardo Galeano, Cristina Peri Rossi, Ida Vitale y Jorge Luis Borges, en las voces de las escritoras: Carolina Vanegas, Katherine Zurita, Lilia Quituisaca-Samaniego y el cantautor Carlos David Toapanta.
Violeta Luna Carrera, poetisa, narradora, crítica literaria, ensayista, periodista y catedrática ecuatoriana. Nació en Guayaquil en 1943. Creció en San Gabriel, provincia del Carchi. En la Universidad estudió Literatura y Castellano, y se doctoró en Ciencias de la Educación. Fue profesora de Lengua y Literatura en colegios de algunas ciudades del Ecuador, como el Normal de San Pablo del Lago, el Manuela Cañizares, el colegio Experimental Quito, el Gran Colombia. Dio clases de Gramática Aplicada en la Facultad de Periodismo de la Universidad Central. Tiene más de una docena de libros de poesía publicados. Entre otros premios obtuvo, con su libro ‘Las puertas de la hierba’, el Jorge Carrera Andrade del Municipio de Quito, a la mejor obra publicada.
Ingrediente
No puedo precisar el día en que llegaste a encantarme hasta sentir el fuego en todo el esplendor de los sabores.
Ninguna sensación ha sido múltiple como esta de morderte y ver salir el sol por la garganta.
Culpa de los números
Por culpa de los números estuve siempre mal en todo cálculo.
Por no poder usar los logaritmos la cuenta de mi vida se fue al suelo.
Jamás hallé mi siete ni pude poner cifras a mis letras.
No supe el porcentaje de mis fraudes.
Tal vez por eso mismo no tuve nada exacto.
Por no poder restar decimales me fui llenando de humo, de vientos y palomas y nunca pude ser un tres resuelto.
Se me quedó en la nada mi signo con tu máxima potencia.
Y siempre me rebotan las gélidas fracciones del olvido.
Por culpa de los números no me entendieron nunca.
Por culpa de esas plagas jamás hallé la ruta de la lógica, jamás un mar tranquilo, jamás un tiempo eterno.
Por no poder hacer raíz cuadrada no tuve un edificio de esmeraldas ni alfombras voladoras.
Me fui quedando pobre, sin amuletos propios ni talismanes mágicos.
Por olvidar el álgebra no pude ser brillante y apenas me quedaron las gaviotas y un cráneo lluvioso en donde hace columpio el arcoíris.
Por culpa de los números se me cayó la casa de la suerte y hasta el amor más firme se fue por la mañana.
Nicanor Segundo Parra Sandoval fue un poeta, profesor, físico e intelectual chileno, cuya obra ha tenido una profunda influencia en la literatura hispanoamericana. Nació el 5 de septiembre de 1914, San Fabián, Chile. Falleció el 23 de enero de 2018, La Reina, Chile. Citamos dos de sus obras: Hojas de Parra, salto mortal en un acto.
Cambios de nombre
A los amantes de las bellas letras Hago llegar mis mejores deseos Voy a cambiar de nombre a algunas cosas. Mi posición es ésta: El poeta no cumple su palabra Si no cambia los nombres de las cosas. ¿Con qué razón el sol Ha de seguir llamándose sol? ¡Pido que se llame Micifuz El de las botas de cuarenta leguas! ¿Mis zapatos parecen ataúdes? Sepan que desde hoy en adelante Los zapatos se llaman ataúdes. Comuníquese, anótese y publíquese Que los zapatos han cambiado de nombre: Desde ahora se llaman ataúdes. Bueno, la noche es larga Todo poeta que se estime a sí mismo Debe tener su propio diccionario Y antes que se me olvide Al propio dios hay que cambiarle nombre Que cada cual lo llame como quiera: Ese es un problema personal.
No creo en la vía pacífica no creo en la vía violenta me gustaría creer en algo pero no creo creer es creer en Dios lo único que yo hago es encogerme de hombros perdónenme la franqueza no creo ni en la Vía Láctea.
Alicia Yánez Cossío es una escritora, poeta y periodista ecuatoriana, considerada la mayor escritora ecuatoriana del siglo XX. Nació en Quito, 10 de septiembre de 1928. Recibió algunos premios: Eugenio Espejo Prize in Literature, Premio Joaquín Gallegos Lara, Premio Eugenio Espejo; entre sus obras encontramos: Bruna, soroche y los tíos; Yo vendo unos ojos negros; La casa del sano placer.
Te zurcí un calcetín
Hijo, torrente, travesura, torbellino, te zurcí un calcetín: al ojo de tu media tuerta le puse pestañas y lo dejé dormido.
Los ojos de tus medias viejas sueñan en tus zapatos lo que sueñan los niños.
Me gusta coser tus calcetines, porque me hago la idea de que tengo en mis manos el diario de tu vida.
Cada paso que das del colegio a la casa parece una puntada pero es una palabra.
No importa que rompas tantas medias si en realidad, no coso, sino leo el libro adorable que está escrito en el fondo del viejo costurero.
Mis manos por tus pies se van por tus caminos.
Te vas… y me quedo sin poder desenredar las letras que se cruzan con los hilos.
Ocaso
La paz del campo se metió en el alma, nada tiene de raro que llegue el último ocaso mientras se muerde una guayaba.
Medardo Ángel Silva fue un escritor, poeta, músico y compositor ecuatoriano, considerándose el mayor representante del modernismo en la poesía ecuatoriana, perteneciente a la llamada Generación decapitada. Nació el 8 de junio de 1898, Guayaquil, Ecuador y falleció el 10 de junio de 1919 en la misma ciudad.
Danse d´Anitra
Va ligera, va pálida, va fina, cual si una alada esencia poseyere.
Dios mío, esta adorable danzarina, se va a morir, va a morir… se muere.
Tan aérea, tan leve, tan divina, se ignora si danzar o volar quiere; y se torna su cuerpo un ala fina, cual si el soplo de Dios la sostuviere.
Sollozan perla a perla cristalina, las flautas en ambiguo miserere…
Las arpas lloran y la guzla trina..
¡Sostened a la leve danzarina, porque se va a morir… porque se muere!
Se va con algo mío la tarde que se aleja Se va con algo mío la tarde que se aleja; mi dolor de vivir es un dolor de amar; y al son de la garúa, en la antigua calleja, me invade un infinito deseo de llorar.
Que son cosas de niño, me dices; quién me diera tener una perenne inconsciencia infantil; ser del reino del día y de la primavera, del ruiseñor que canta y del alba de Abril.
¡Ah, ser pueril, ser puro, ser canoro, ser suave;- trino, perfume o canto, crepúsculo o aurora- como la flor que aroma la vida y no lo sabe, como el astro que alumbra las noches y lo ignora!
Cristina Peri Rossi, escritora, traductora y activista política uruguaya exiliada en España durante la dictadura uruguaya en 1972 y residente en Barcelona, donde ha desarrollado la mayor parte de su carrera literaria. En 2021 fue galardonada con el Premio Miguel de Cervantes. Nació el 12 de noviembre de 1941, Montevideo, Uruguay. Recibió algunos premios: Premio Miguel de Cervantes, Beca Guggenheim en Artes, América Latina y Caribe.
Dedicatoria
La literatura nos separó: todo lo que supe de ti lo aprendí en los libros y a lo que faltaba, yo le puse palabras. "Evohé" 1971
Distancia justa
En el amor, y en el boxeo todo es cuestión de distancia Si te acercas demasiado me excito me asusto me obnubilo digo tonterías me echo a temblar pero si estás lejos sufro entristezco me desvelo y escribo poema
Ida Vitale poeta, traductora, ensayista, profesora y crítica literaria uruguaya miembro del movimiento artístico denominado «Generación del 45» y representante de la poesía «esencialista». Nació el 2 de noviembre de 1923, Montevideo, Uruguay. Tiene algunas distinciones: Premio Miguel de Cervantes, Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances, Premio Internacional Alfonso Reyes.
Exilios
Están aquí y allá: de paso, en ningún lado.
Cada horizonte: donde un ascua atrae.
Podrían ir hacia cualquier fisura.
No hay brújula ni voces.
Cruzan desiertos que el bravo sol o que la helada queman y campos infinitos sin el límite que los vuelve reales, que los haría de solidez y pasto.
La mirada se acuesta como un perro, sin siquiera el recurso de mover una cola.
La mirada se acuesta o retrocede, se pulveriza por el aire si nadie la devuelve.
No regresa a la sangre ni alcanza a quien debiera.
Se disuelve, tan solo.
Fortuna
Por años, disfrutar del error y de su enmienda, haber podido hablar, caminar libre, no existir mutilada, no entrar o sí en iglesias, leer, oír la música querida, ser en la noche un ser como en el día. No ser casada en un negocio, medida en cabras, sufrir gobierno de parientes o legal lapidación. No desfilar ya nunca y no admitir palabras que pongan en la sangre limaduras de hierro. Descubrir por ti misma otro ser no previsto en el puente de la mirada. Ser humano y mujer, ni más ni menos.
Dolores Veintimilla, fue una poeta ecuatoriana del siglo XIX. Durante su corta vida fue la creadora de poemas de corte romántico que están cargados de elementos que asocian a la mujer. Nació el 12 de julio de 1829, Quito y falleció el 23 de mayo de 1857, Cuenca.
A un reloj
Con tu acompasado son marcando vas inclemente de mi pobre corazón…
¡Dichosa quién no te siente!
Funesto, funesto bien haces reloj…La venida marcas del ser a la vida, y así impasible también la hora de la partida.
Anhelo
¡Oh! ¿dónde está ese mundo que soñé Allá en los años de mi edad primera? ¿Dónde ese mundo que en mi mente orlé De blancas flores…todo fue quimera! Hoy de mí misma nada me ha quedado Pasaron ya mis horas de ventura Y solo tengo un corazón llagado Y un alma ahogada en llanto y amargura.
¿Por qué tan pronto la ilusión pasé? ¿Por qué en quebranto se trocó mi risa Y mi sueño fugaz se disipó Cual leve nube al soplo de la brisa…? Vuelve a mis ojos óptica ilusión Vuelve, esperanza, a amenizar mi vida, Vuelve, amistad, sublime inspiración…
Yo quiero dicha aun cuando sea mentida.
Eduardo Galeano, fue un periodista y escritor uruguayo, considerado uno de los escritores más influyentes de la izquierda latinoamericana. Sus libros más conocidos, Las venas abiertas de América Latina y Memoria del fuego, han sido traducidos a veinte idiomas. Nació el 3 de septiembre de 1940, Montevideo, Uruguay. Falleció el 13 de abril de 2015, Montevideo, Uruguay.
Los nadies
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos. Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
EL MIEDO GLOBAL
Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo. Y los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo. Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida. Los automovilistas tienen miedo a caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados. La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje tiene miedo de decir. Los civiles tienen miedo a los militares. Los militares tienen miedo a la falta de armas. Las armas tienen miedo a la falta de guerra. Es el tiempo del miedo. Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo. Miedo a los ladrones y miedo a la policía. Miedo a la puerta sin cerradura. Al tiempo sin relojes. Al niño sin televisión. Miedo a la noche sin pastillas para dormir y a la mañana sin pastillas para despertar. Miedo a la soledad y miedo a la multitud. Miedo a lo que fue. Miedo a lo que será. Miedo de morir. Miedo de vivir.
Jorge Luis Borges, fue un escritor, poeta, ensayista y traductor argentino, extensamente considerado una figura clave tanto para la literatura en español como para la literatura universal. Nacimiento: 24 de agosto de 1899, Buenos Aires, Argentina. Fallecimiento: 14 de junio de 1986, Ginebra, Suiza. Influenciado por: Adolfo Bioy Casares, Franz Kafka.
Lo perdido
¿Dónde estará mi vida, la que pudo haber sido y no fue, la venturosa o la de triste horror, esa otra cosa que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido antepasado persa o el noruego, dónde el azar de no quedarme ciego, dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura noche que al rudo labrador confía el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura? Pienso también en esa compañera que me esperaba, y que tal vez me espera.
Ausencia
Habré de levantar la vasta vida que aún ahora es tu espejo: cada mañana habré de reconstruirla. Desde que te alejaste, cuántos lugares se han tornado vanos y sin sentido, iguales a luces en el día. Tardes que fueron nicho de tu imagen, músicas en que siempre me aguardabas, palabras de aquel tiempo, yo tendré que quebrarlas con mis manos. ¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada? Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta, el mar al que se hunde.
Luego, leyeron poesía de su autoría:
Carolina Vanegas, nació en Quito en 1994, de padres ecuatorianos, sus inicios en la poesía arranca en la infancia. En el medio artístico es conocida como “La Madame”.
Katherine Zurita, nace en Quito en 1996, su seudónimo es Kathastrofe. Ha participado en diferentes recitales de poesía y su amor por la misma crece conforme para el tiempo.
Lilia Quituisaca-Samaniego, nace en la parroquia de Guasuntos, Chimborazo-Ecuador. Ha participado en recitales nacionales e internacionales. Encamina su proyecto Leamos, con el afán de influir en la niñez y juventud para que disfrute el arte. Participante de 21 obras literarias, entre individuales y colectivas.
Finalmente, se abrió el micrófono para un selecto público que corearon las canciones y aplaudieron durante el evento:
He recibido tus visitas esporádicas, sé que llegas algunas noches: cubres mis pies desnudos, alivias mis días con breves masajes en mi espalda y un leve suspiro se deshace en mi frente.
Intentamos cumplir con la planificación que hicimos meses antes de tu partida: las frutas cosechadas se convierten en mermelada, helado y pulpa; el cacao que sembramos se vuelven barras y figuras de chocolate: el café tostado nos recuerda a tu aroma; hay muchas flores que tienen visitantes a diario que zumban, trinan y se alimentan. La cosecha del maíz fue compartida, el 90% por las loras y el resto nosotros. Tus almácigos dieron buenas plantas para trasplantar y unas cuantas cañas de azúcar la consumimos a diario.
Nos imaginamos tu felicidad al ver como tus nietos disfrutan en el río, más cuando es torrentoso; les gusta la aventura y la adrenalina; y en la “casa de palo”, como dice tu nieta, cada vez generan más memorias con travesuras, experimentos y nuevos descubrimientos.
Por cierto, tenías razón, unos cuántos se alejaron, estuvieron hasta cuándo tu generosidad les favoreció; mientras tanto los otros, no nos recriminan por tu partida ni critican nuestro dolor, es más tienen tiempo para llamarnos, mensajearnos o venir a casa a saludarnos.
Avísame cuando podré visitarte y quedarme contigo para siempre porque hay tantas cosas que conversar mamá y tú llevas 24 meses ausente.
Sus gestos nos despiertan, sus regaños nos dan fuerza, su mirada nos abraza hasta calmarnos.
Duele y emociona, calma y conmociona, limpia nuestras lágrimas, besa la frente mientras dice "soy tu mamá" .
Hay, algo más que todo eso: su baile nos invita a recordar "lo feliz que fuiste" su canto nos lleva a la infancia "cantábamos juntos, sin que nos importe afinación alguna" sus palabras son muchas veces "de ti".
Ella, nuestra consentida heredó tu don especial para curarnos con versos, cantos, danza y besos.
Hace dos años, MAMÁ antes de salir de casa para realizarte los exámenes médicos, nos dijiste «no se preocupen, ya vuelvo», y por primera vez no cumpliste… Desde ese día, mi vida, también se fue…😭
Lilia Quituisaca-Samaniego 