Paralelismo entre dos cuentos


El Diálogo de un cansado de la vida, de origen egipcio (escrito alrededor del siglo XXI a. C.) relata el estado de un hombre agotado debate con su interior sobre el sentido de la existencia, la injusticia social y la tentación de la muerte. Es el primer registro literario de lo que hoy llamaríamos crisis existencial, y su vigencia es perturbadora. En el antiguo Egipto, la muerte no era un fin, sino un tránsito; sin embargo, el protagonista cuestiona incluso eso: «¿A qué me sirve la eternidad si la vida ya no me pertenece?«. Hoy, en plena era de la hiperconexión y la ansiedad, millones repiten esa pregunta. Las estadísticas de depresión y suicidio, el agotamiento físico, emocional y mental causado por el estrés crónico laboral, la alienación política y ecológica, son síntomas del mismo malestar: la vida como carga, no como don.
El texto no ofrece respuestas fáciles. El alma, en un giro casi posmoderno, oscila entre consuelo y provocación: «Si piensas en morir, házlo; pero si piensas en vivir, abraza la luz«. No hay dogmas, solo diálogo, por lo tanto, personalmente puedo resumir en una lección: la salvación está en seguir escribiendo, leyendo y hablando, incluso al filo del abismo.

En el Diálogo de un cansado de la vida, el alma es una entidad independiente que discute, reta y acompaña al hombre. No es un ángel ni un demonio, sino un alter ego crítico, capaz de admitir que la muerte podría ser un descanso legítimo; mientras que en El pájaro del alma de Mijal Snunit (escrito en 1985), el alma es un pájaro que anida en las grietas del cuerpo, y solo se manifiesta cuando el ser humano escucha su «canción secreta». Aquí, el alma es frágil y poética, una esencia que debemos proteger. Al analizarlos, hay algunas situaciones comunes:

  • El alma no es pasiva: en el Diálogo de un cansado de la vida, argumenta; en El pájaro del alma, canta.
  • Representan la conciencia profunda, mientras el ser interior egipcio es racional y confrontativo, el pájaro de Snunit es intuitivo y delicado.

Finalmente, la gran diferencia: el texto antiguo acepta la muerte como opción; el cuento moderno insiste en que el alma es un tesoro que debemos cuidar.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
🔗 https://liliaquituisacasamaniego.com

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Entre nos


YO:
Sabes que naufragué en la tinta añeja de mis venas.
¿Por qué no me buscas?
Te dejé varias preguntas:
¿Por qué duele vivir?
¿Por qué el mundo nos arrastra hasta sus bordes inexactos?

ALMA:
¿Qué no te busco? Ni notas mi presencia.
Con tus huesos astillados rompes versos en silencio.
Me lastimas.
¿Qué más? Ya lo sabes:
la tinta se evapora a medias,
la boca se agrieta escondida entre lágrimas.

YO:
Te ahogas en el eco de mis preguntas.
Tus pocas respuestas atraviesan pasillos vacíos.

ALMA:
Claro que las respuestas desaparecen:
te afanas en disfrazar con metáforas
lo que intentas olvidar.
Huyes al escribir sentencias sin comas ni puntos,
que marcan la velocidad de tus pasos.

YO:
Quisiera dejar de escarbar en mis heridas,
mantener el cerrojo de los tiempos oxidados.
Debería callar...
¿O prefieres que mis pesares se vuelvan tuyos?

ALMA:
No puedes.
No sabes vivir en silencio.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Derrumbe


Una casa puede ser un cuerpo que se hunde despacio,
piso tras piso, devorado por el agua oscura.
Y aún así, intentamos construir hacia arriba:
apilando recuerdos como ladrillos mojados,
escribiendo misivas como botes rescatistas.

Cada habitación es un año náufrago,
cada objeto, un latido detenido.

La pipa está llena de neblina, no se encenderán las cenizas,
el vaso permanece boca abajo, nadie llenará el vacío.

La casa es el último mapa dentro del baúl,
desapareció junto con los buenos sentimientos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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El hombre que construye contra el olvido


Como Sísifo condenado a empujar la roca, el viejo de La casa en pequeños cubos apila sus habitaciones sobre el agua. Ambos son arquitectos de lo imposible: uno lucha contra la gravedad, el otro contra la marea. Se puede encontrar una diferencia: Sísifo sabe que la piedra rodará hacia abajo. El viejo sabe que el agua subirá, aún así, construye.

¿Es absurdo? Quizás. Pero en cada ladrillo hay un instante salvado del diluvio: el té compartido, el vals que sonaba en la radio, el color del vestido que ella usaba en verano.

Sísifo no gana. El viejo, tampoco. Mientras la roca cae y el agua sube, ambos eligen seguir.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Tengo una casa dentro de mí


No está hecha de adobes, ni ladrillos,
ni del oro que cubría a las mujeres de Klimt
cuando lloraban en sus cuadros;
está construida con momentos:

El reloj de arena de mi abuelo,
un siglo suspendido en la alacena.

Las noches en la cama amplia de mis padres,
donde los cuentos eran barcos y a veces, entre las páginas,
aparecía la Cenicienta, no la de la zapatilla,
sino aquella que es mitad doncella, mitad sombra,
con su vestido de ceniza y estrellas.

Los cassettes grabados con melodías,
cápsulas de tiempo en mi garganta.

Los primeros trazos de números y letras,
como geografía dibujada en mis manos.

La guitarra de papá,
que se acomodaba a sus rasgos
y a mi intento esporádico de imitarlo.

Las cartas en sobres blancos,
mis respuestas con tinta nostálgica.

El cuaderno de matemática
donde, entre ecuaciones, escribí mi primer poema.

La Cenicienta ajena a las doce campanadas
que Klimt escondió en un rincón del lienzo:
sin hada madrina, sin príncipe,
solo con sus pies descalzos pisando espejos rotos.

Tengo una casa dentro de mí.
Dos veces se ha inundado:
La primera, no hubo canción, ni palabras
para contener la corriente
y algunos umbrales se volvieron cicatrices.
La segunda, en los abrazos faltó el tuyo
para revestir los cimientos.

En las noches más frías,
cuando las paredes crujen como zapatos de cristal,
la Cenicienta frota sus manos
contra los vidrios empañados,
me recuerda que hasta las casas rotas
tienen escaleras de escape.

Luego de tu partida mamá, me aferré:
a papá, sabio constructor del casco,
al consentido, motor contra las tormentas,
a la consentida, hélice que rompe horarios,
a mis hermanas, anclas sin pretexto...

Y yo, esa Cenicienta ajena a los cuentos,
aprendí a vivir sin reloj.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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La poesía



En principio,
llenó las calles desoladas de momentos que no quise perder;
sin embargo, también es el vacío donde cabe mi renuncia,
mi soberbia, mi desahogo.

Va más allá de la visión oportuna:
entregarse al abrazo o la sonrisa de los niños,
o reprochar la inmadurez de los días indiscretos.

Al final,
es el instante al que vuelvo para exigirme respirar,
aunque sea por segundos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Equilibrio



6h40:
Las mandarinas pálidas 
se detienen al filo del velador.
Se resisten a caer sobre los pedazos de vidrio
del jarrón que se precipita contra el mármol
en el primer estruendo que desorbita el planeta.

7h20:
La Tierra gime como mujer vencida,
luego, anuncia a gritos una desgracia mayor.
Nadie hace caso.
Los humanos carecen de sensibilidad,
no escuchan, no hablan, no entienden.
Ni la pesadez de los párpados les detiene, 
mueven sus dedos mecánicamente
sobre pantallas audaces e inteligentes…

7h40:
Las rosas expulsan espinas a todos lados:
los pájaros distraídos caen acuchillados, 
las arañas recién nacidas son devoradas por sus padres, 
la metamorfosis de las mariposas se trunca en la mitad del ciclo.

7h50:
Los creyentes para escapar de los tumbos 
se refugian en la iglesia.
Apenas comienza la liturgia,
entre risas macabras,
el sacerdote revela secretos de confesión. 
El monaguillo aturdido se coloca la soga al cuello, 
salta desde el púlpito, no soporta descubrir 
que fue violado en niño por su padre.

7h55:
Un remezón final.
Las almas son mudas, 
hipnotizadas por la misericordia de siempre: 
egocéntrica, egoísta, jueza vil, falsa redentora.
Los cuerpos inertes apestan al instante.

7h57:
El infierno se llena: 
toneladas de yeso ahogadas por el humo de cirios, 
troncos de madera astilladas de tantos ruegos, 
adobes rasguñados por los no creyentes,
ajusticiados y enterrados vivos.
Los hilos de oro del altar mayor
se vuelven llaves oxidadas.

7h58:
Nadie puede exigirme llevar la cuenta de los mundos destruidos,
soy solo rastro fundido en la vereda de un nuevo escenario.

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Credo íntimo


Creo en el puñado de tierra 
que se cierne entre mis dedos
y cae sobre experimentos para enraizar.

Creo en la firmeza de mis manos para empuñar la pluma
y desgastar, azarosamente, la tinta sobre pergaminos cohibidos,
boceteros distraídos y hojas sueltas
que vuelven al origen de su tiempo.

Creo en la mínima y persistente cuota de paciencia
que ronda mis noches desiertas.

Creo en los frutos y granos
que alimentan la estancia corta que tengo prescrita.

Creo en los árboles, que crecen y crecen
para proteger mis ojos desgastados del sol inconsciente .

Creo en la lluvia que afina sus chasquidos,
antes de desprenderse de cualquier cielo.

Creo en el viento que revolotea mis rizos
para despertarme de sueños y pesadillas.

Creo en la luna, acompañada de luceros,
señalan la ruta cada vez que mis pasos bordean el abismo.

Creo en la amistad duradera
aún cuando, mi indiferencia o abrazos les azote.

Creo en los únicos besos depositados en mi frente
con la genética de costumbres que respeto.

Autor: Lilia Quituisaca-Samaniego


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Nada es para siempre


El teléfono comenzó a sonar de madrugada de manera insistente. No abrí los ojos. Me cubrí los oídos con las manos. No contesté. Debe ser de nuevo ese hombre vanidoso que me persigue hace tres meses con canciones mudas de ritmo, tabletas de chocolate blanco importadas. No aprendió que me gusta el negro y amargo que cosecho en marzo. Lo más inapropiado fue la caja de regalo por mi cumpleaños: contenía treinta y cinco lirios disecados con olor a violeta, unos billetes de viaje. No fui capaz de leer el destino ni la fecha. 

Él no entendió que ese tipo de sorpresas no me apetecen. Volvió a timbrar por enésima vez, me despreocupé por completo. 

En unos meses más me iré de su cabeza hermética… 

Espero que comprenda la despedida, que vuelva al barrio, pasee en espiral su vanidad y siga diciendo que guarda mi más terrible secreto.


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Puntapiés al pecho


Quito, 27 de julio 2023

Lilia:

De regreso a casa, recuerdo las tareas pendientes. Saco el lápiz y acomodo la última hoja de papel carbón en la contraportada del libro de poesía que traje de nuestra biblioteca abandonada en Guasuntos. Apenas comienzo a escribir la fecha, la punta se rompe en un salto inesperado del bus.  

Sin herramientas para escribirte, grabo un mensaje de voz:

«He pasado distraída estos últimos días, un nuevo trabajo me divierte. En esta etapa, trato de evitar tu apoyo y protección, por eso no he conversado contigo. Quiero abandonar mis miedos, empezar de cero y responder a las emociones encarceladas desde enero cuando decidí disipar mi dolor en la quebrada de Pambiles. Ellos anuncian mi llegada a los tulipanes y estos arrojan desde los seis metros de altura los pétalos rojos sobre mi cuello. Los Pambiles no dejan de ser un río adolescente que inquietan a los tucanes, loros y garzas, para que revoloteen, se enamoren y hagan nidos reusables para sus crías. Algunas nacerán en dos meses. 

No te enojes: cuando me preguntan mi nombre, les digo el tuyo, porque a ti te pertenecen mis pocos minutos de llanto, la transpiración con sabor a canela que vierten sobre mi piel, la sonrisa excitante de encuentros no planeados, las noches exhaustas con sueños eróticos que en secreto relatamos.”

De pronto, luego de pedir permiso al controlador del bus, un grupo de jóvenes se suben al paso. Pongo pausa, descuelgo los audífonos que se caen, escuálidos, hasta mis rodillas. Me dispongo a observar todo. El más joven lleva una guitarra que no disimula los años y el uso. En su cuello está un rondador casi nuevo. La única chica del cuarteto, tiene un saxo herido en la mitad y cubierto con curitas de niños. El de gorra negra, gafas oscuras y mascarilla, tiene unas panderetas gitanas (lo deduzco por un sinfín de estampillas pegadas). El de cabello largo, rizado y ojos desesperados, lleva un violín. Inusual combinación de instrumentos. Hacen música diversa. Primero, un afamado tango de Gardel. Luego, una cumbia colombiana, y finalizan con una canción ecuatoriana en diversos ritmos. Se escapan suspiros y aplausos de la mayoría. En este momento hace falta que estés a mi lado, porque el alma se estrujó tanto que le dio de puntapiés al pecho.

Luego de eso, decido no enviarte el audio grabado, ni escribirte sobre el papel. Esta vez, la carta intentará ser vitral, usaré el vidrio transparente enmarcado en el óvalo de nogal. Sí, justo del árbol que nos brindó muchos frutos y protección el verano anterior. No te agites, solo usé una rama que se cayó.

Cuando llegues a casa, encontrarás un contraste de colores, la monocromía caducó. La fecha en la que volverás a casa es incierta, te avisaré apenas deje de consumir los analgésicos del tratamiento.

No me gusta decir adiós, ni las tan trilladas expresiones: «hasta siempre» o «hasta pronto». Mejor te dejo mi acostumbrada postdata y, con eso, ligeramente se asemeje a una carta.

Atentamente,

Tu esencia…

P.D: De sobra sabes que no uso el transcriptor para escribir cosas importantes, porque siento que deshumaniza mis extraños sentimientos. 


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