Visual Analytics & Big Data. Data Scientist. Open Data. Open Access. Data Mining. R. Weka. Scientific divulgation. Researcher. Also, I'write poetry: "Art perfects the senses"
Creo en el puñado de tierra que se cierne entre mis dedos y cae sobre experimentos para enraizar.
Creo en la firmeza de mis manos para empuñar la pluma y desgastar, azarosamente, la tinta sobre pergaminos cohibidos, boceteros distraídos y hojas sueltas que vuelven al origen de su tiempo.
Creo en la mínima y persistente cuota de paciencia que ronda mis noches desiertas.
Creo en los frutos y granos que alimentan la estancia corta que tengo prescrita.
Creo en los árboles, que crecen y crecen para protegerme del sol inconsciente mis ojos desgastados .
Creo en la lluvia que afina sus chasquidos, antes de desprenderse de cualquier cielo.
Creo en el viento que revolotea mis rizos para despertarme de sueños y pesadillas.
Creo en la luna, acompañada de luceros, señalan la ruta cada vez que mis pasos bordean el abismo.
Creo en la amistad duradera aún cuando, mi indiferencia o abrazos les azote.
Creo en los únicos besos depositados en mi frente con la genética de costumbres que respeto.
Francisco Brines Bañó nació en Oliva, Valencia-España en 1932. Estudió Derecho, Filosofía y Letras Románicas e Historia. Escritor , catedrático y lector universitario Recibió algunos premios, entre ellos el Premio Adonais con su primer libro «Las brasas» en 1959;, con su libro «Palabras en la oscuridad» recibió el galardón en el Premio Nacional de la Crítica en 1966; luego con su libro «El otoño de las rosas» recibió el Premio Nacional de Literatura en 1986. Su obra «La última costa» obtuvo el Premio Fastenrath en 1995. Desde el año 2000 fue miembro de la Real Academia Española de la Lengua. En el año 2001 fue investido Doctor «Honoris Causa» en la Universidad Politécnica de Valencia. También se le otorgaron el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2010 y en el año 2020 el Premio Miguel de Cervantes. Falleció el año 2021.
La antología poética «Ante el jardín nublado» del autor español Francisco Brines fue publicada en el año 2021 por El ANGEL Editor. La introducción y selección estuvo a cargo de Juan Carlos Abril y el epílogo lo escribió Luis García Montero. Esta edición recopila poesía de sus publicaciones:
De las brasas (1960)
De materia narrativa inexacta (1965)
De palabras a la oscuridad (1966)
De aún no (1971)
De insistencias en Luzbel (1977)
De el otoño de las rosas (1986)
De la última costa (1995)
Poemas de un libro inédito
Con gran emoción di lectura a unos cuantos poemas que profundizan en la intimidad de su memoria, el entorno de la infancia, los experimentos de la vida y la convicción inevitable para navegar entre las sombras, el mar, los cantos entre sus naranjos, jazmines y azahares.
Les dejo el poema que da título a esta antología y que fue parte del libro «El otoño de las rosas» en 1986, dicho texto nos permite revivir el ciclo de la existencia desde la mirada que poco a poco va muriendo con los años y en cada experimento de los días.
ANTE EL JARDIN NUBLADO
Cantan los pájaros en el jardín nublado. Yo soy el negador de todo el tiempo que me fue concedido, y aún me espera. Soy la mirada en el jardín nublado, del yerto mundo, de la cama difunta que produce los sueños. ¿En dónde están y a dónde va mi vida que ya no está?
Si yo acatara a Dios con ráfagas de lluvia, y posara en sus labios la tibieza del sol, para enseñarle el beso. Y luego le arrancara los ríos y las aves de sus ojos, un torso palpitante del tacto de sus dedos, y fuese el patrimonio que le queda un nublado jardín, ya entrado octubre, Y más oscuridad al fin del año, yo sé que en su venganza me impidiera morir, pues con su fuerza poderosa Me borrara esta vida que se borra, apagara la luz de aquel nacer.
Si Dios fuese posible, y oyese estas palabras, no era posible el hombre, y en el jardín nublado que miro desde el cuarto, cantan tristes los pájaros, con vida, y hay un olor extendido de rosas, como si sólo un hombre aquel existiera, y porque existe él transcurre todo, y la belleza honda se ofrece ante su muerte, con sólo el fin de darle un pensamiento Y así, de un modo débil, y una existencia torpe, nace, breve, el amor.
Finalmente, invitarles a seguir leyendo literatura de este gran escritor.
De regreso a casa, recuerdo las tareas pendientes. Saco el lápiz y acomodo la última hoja de papel carbón en la contraportada del libro de poesía que traje de nuestra biblioteca abandonada en Guasuntos. Apenas comienzo a escribir la fecha, la punta se rompe en un salto inesperado del bus.
Sin herramientas para escribirte, grabo un mensaje de voz:
«He pasado distraída estos últimos días, un nuevo trabajo me divierte. En esta etapa, trato de evitar tu apoyo y protección, por eso no he conversado contigo. Quiero abandonar mis miedos, empezar de cero y responder a las emociones encarceladas desde enero cuando decidí disipar mi dolor en la quebrada de Pambiles. Ellos anuncian mi llegada a los tulipanes y estos arrojan desde los seis metros de altura los pétalos rojos sobre mi cuello. Los Pambiles no dejan de ser un río adolescente que inquietan a los tucanes, loros y garzas, para que revoloteen, se enamoren y hagan nidos reusables para sus crías. Algunas nacerán en dos meses.
No te enojes: cuando me preguntan mi nombre, les digo el tuyo, porque a ti te pertenecen mis pocos minutos de llanto, la transpiración con sabor a canela que vierten sobre mi piel, la sonrisa excitante de encuentros no planeados, las noches exhaustas con sueños eróticos que en secreto relatamos.”
De pronto, luego de pedir permiso al controlador del bus, un grupo de jóvenes se suben al paso. Pongo pausa, descuelgo los audífonos que se caen, escuálidos, hasta mis rodillas. Me dispongo a observar todo. El más joven lleva una guitarra que no disimula los años y el uso. En su cuello está un rondador casi nuevo. La única chica del cuarteto, tiene un saxo herido en la mitad y cubierto con curitas de niños. El de gorra negra, gafas oscuras y mascarilla, tiene unas panderetas gitanas (lo deduzco por un sinfín de estampillas pegadas). El de cabello largo, rizado y ojos desesperados, lleva un violín. Inusual combinación de instrumentos. Hacen música diversa. Primero, un afamado tango de Gardel. Luego, una cumbia colombiana, y finalizan con una canción ecuatoriana en diversos ritmos. Se escapan suspiros y aplausos de la mayoría. En este momento hace falta que estés a mi lado, porque el alma se estrujó tanto que le dio de puntapiés al pecho.
Luego de eso, decido no enviarte el audio grabado, ni escribirte sobre el papel. Esta vez, la carta intentará ser vitral, usaré el vidrio transparente enmarcado en el óvalo de nogal. Sí, justo del árbol que nos brindó muchos frutos y protección el verano anterior. No te agites, solo usé una rama que se cayó.
Cuando llegues a casa, encontrarás un contraste de colores, la monocromía caducó. La fecha en la que volverás a casa es incierta, te avisaré apenas deje de consumir los analgésicos del tratamiento.
No me gusta decir adiós, ni las tan trilladas expresiones: «hasta siempre» o «hasta pronto». Mejor te dejo mi acostumbrada postdata y, con eso, ligeramente se asemeje a una carta.
Atentamente,
Tu esencia…
P.D: De sobra sabes que no uso el transcriptor para escribir cosas importantes, porque siento que deshumaniza mis extraños sentimientos.
En la vida hay emociones que nos despiertan por completo, únicos en el tiempo, realidades que nos invitan a disfrutar del hoy. Aún está permitido cobijarnos por el arte y más por las que son creadas por niños y adolescentes.
En esta ocasión, me conmueve leer las historias de cuatro autores que están entre los 8 y 16 años; edades en las que se pueden acentuar las múltiples habilidades que cada niño: Emilio Contento-Quituisaca, Rafaela Cahuasqui Carrión, Fabiana Cano Ron y Antonella Martínez Páez.
El libro colectivo «Misceláneos: cuentos de hoy» de El farolero ediciones tiene 23 títulos de cuentos y poesía, esta selección es el resultado del Taller de Escritura Creativa dictado virtualmente por la escritora Valeria Muñoz Vásquez hace unos meses.
Cada autor tiene una creatividad insuperable, por ejemplo: Rafaela, en sus cuentos relata con mágicos escenarios el poder del amor, el desconsuelo, la muerte y la venganza como un hecho satisfactorio: «…estaba caminando desmotivado hacia mi trabajo cuando una chica de mi estatura, con el pelo negro como la noche se tropezó, tenía una capucha cubriendo su rostro, le tendí una mano para ayudarla y cuando alzó su rostro, lo vi a él, al asesino de mi madre, al pandillero al que maté, a Saturno…«; Fabiana, con sus textos reflexivos nos induce a visionar grandes momentos: «Un día su madre se le acercó y le dijo: —Simón, tú no eres así, no dejes que ellos te digan esas cosas. Ellos lo dicen porque tú eres único y ellos son iguales a los demás, por eso buscan defectos que no tienes. Nunca los escuches porque ellos te tienen envidia...»; Antonella, se interna en diversos escenarios y los vuelve fantásticos: «Hay familiares que pueden ser inteligentes, guapos, locos, feos y pueden ser perrunos. En mi caso pueden ser el tercero y el último; así es, mi hermano es un perro loco. Se llama Loki… De seguro, no hay nada más cansado que ser el mejor amigo de un humano.«; y Emilio que juega con la creatividad hasta volverla cómplice absoluta en sus obras: «En cambio, las bolichas estaban en distintos lugares de la casa como ojitos vigilantes, mi mamá los dejaba para que no me diera miedo la oscuridad y además eran curativas como los cristales, porque cuando tenía un dolor fuerte en alguna parte de mi cuerpo, mi mamá o mis abuelitos me daban un beso en la frente, un abrazo, me ponían un cristal morado y una bolicha y el dolor se acababa muy rápido.«
Fue una nueva experiencia para Emilio, uno de los autores, mi sobrino, que cada jueves por la tarde disfrutaba entrar a clases y luego afanosamente procuraba ilustrar cada una de sus historias. En algunas ocasiones fungí como su secretaria; él como autor, exigente; como pintor, perfeccionista. Toda la familia acompañó la libertad que siente y transmite cuando hace arte. Nos contagiamos de entusiasmo cuando le vimos hacer múltiples borradores para la portada del libro. Por eso, consentido nuestro, no dejes de aprender y explorar las distintas maneras de hacer arte: baila, actúa, canta, pinta, escribe y por sobre todo diviértete. Tienes seres que velarán y apoyarán tus sueños espiritual y físicamente.
Siempre hemos de enternecernos con lo que hagan nuestros consentidos, en mi caso mis sobrinos; esta vez Emilio se presentó junto a sus compañeros de clases de la Escuela de Formación Integral de Artistas (EIFA) para festejar a MAMÁ.
Emilio ingresó a la escuela en enero 2022. A él, le gusta tanto pintar, como bailar, cantar y ahora actuar también. Junto a sus compañeros de Eifa Kids y Eifa Teens participó en las puestas en escena de Don Quijote, Il caffè della Peppina y Ciao Papa.
Llegó el momento crucial, su presentación como solista con «Nuestra canción». La escogió pensando en su mamá (mi hermana) y nuestra mamá (su abuelita). Mamá Anita nos pidió que apoyemos a su artista preferido desde su inicios (apenas tenía 18 meses cuando inició sus clases formales en el Conservatorio Franz Liszt.). Ella, hasta el último día fue feliz cuando supo que su nieto la retrataría. Ahora, donde estés mamá, te llegarán los tonos, las notas, los colores, los movimientos y los trazos, porque en casa te recordamos en todo momento y tus nietos son portavoz de tus emociones, tal cual, cuando cantabas, sonreías, hacías poesía o nos corregías.
Gracias a los maestros que le acompañan a Emilio en su formación.
Esta fue la última carta que leí a mi familia antes de enviar, recuerdo que a mamá se le escapó algunas lágrimas, a papá muchas más, y Emilio vino abrazarme tan fuerte y con su voz de aliento confirmaba: Ya sé, esa carta es para…
Mamá hizo las correcciones que siempre acostumbraba. Fue la última vez en la que afiné mi oído para escucharla. Y guardamos el secreto hasta que la carta llegara a tus manos, porque fue una sorpresa que te prepararon como regalo en tu trabajo.
Aunque esta carta te llegó hasta después del año nuevo, viniste a darme ese abrazo que agradece y reconforta. Hoy, al publicar mi alma se vuelve añicos, porque recuerdo cómo mamá nos dijo, sin que tu estuvieras, «que siempre debemos luchar juntas, que también debemos cuidarte, preguntar por TI y por los críos; porque no solo somos familia sino un hogar», y hoy nos quedas TU para seguir siendo nuestro puntal y no dejarnos vencer por las cosas no tan buenas de la vida.
Quito, 17 de diciembre 2021
Recuerdo la noche del primero de abril, la partera se daba por vencida; sin embargo, la fuerza de mamá fue interminable y con el apoyo de papá y del abuelo Emilio hizo que nacieras; mientras nosotras, tus tres hermanas detrás de una cortina admiramos ya con juicio de razón como llegaban los niños al mundo.
Pegaste un grito de victoria y tus primeras lágrimas seguro fueron de rebeldía.
Luego papá te tomó tiernamente en sus manos para darte el primer baño. Después del ritual respectivo nos acercamos y tus mejillas estaban sonrojadas, no debe haber sido de miedo, sino de coraje, si justo de eso porque desde el primer día fuiste cimiento, fortaleza y protección para nuestro hogar.
Podría tardar muchos días en contar los momentos generados, las historias que vivimos allá en nuestro pueblo, las travesuras que mamá nos reprochaba y esas mismas travesuras a las que papá les grabó un mensaje: “dañando se aprende, jugando se experimenta”.
Tantas cosas que decir, tanto que agradecerte, porque siendo la última de las hijas nos dejaste que te llamemos también «madre» o «mama», y ahora qué físicamente eres madre desde hace siete años con más razón.
Nos diste los regalos más grandes, nuestros consentidos, ellos llevan tu esencia: lucha diaria, persistencia sin descanso y amor que solo sale del alma. Ese amor que les das no solo a la familia o amigos, sino a todos tus niños, jóvenes, adultos y abuelitos a los que les atiendes y de quienes nos hablas tanto porque son tu impulso y motivación diaria.
Mi doc viniste a dejar huella, nada te vencerá; recuerda que tienes un centenar de manos que te levantarán y el corazón de dos seres que desde ya son tu bastón.
Gracias por apoyar todos los proyectos y ser en nuestras vidas un velero de roble tallado.
Antes que tus rizos gris plateados se volvieran nieve de algodón.
Antes que tu pulso firme se convierta en temblor y nos advierta del huracán.
Antes que tu menú experimental fuera parte del libro de recetas que nunca utilizaste.
Antes de acompañarle a tu pintor consentido, tu nieto, a la gran exposición internacional; él, hoy a escondidas grita: «quiero verte mamá Anita, ven, quiero verte...».
Antes que tu consentida menor, tu nieta, te nombrara Anita, más ella, hoy te busca en cada lugar diciendo: «no hay mamami, no hay mami, no hay mamá».
Antes de catar el vino en Chile e Italia y confesar que es mejor el nuestro de arazá.
Antes de cosechar café y cacao para hacer helados propios, de esos que te encantaba consumir sin importar la hora.
Antes de preparar mermelada de guayaba, mango y maracuyá, esos gustos diarios que no presumías.
Antes que destejieses, comprarás lana y rehicieras colchas con puntadas combinadas de agujetas y crochet.
Antes que inundáramos la quebrada de pambiles con orquídeas injertas y mariposas inmortales.
Antes que tu piel se cubriera con el «Lienzo de tierra» al que puntualmente llegábamos los fines de semana.
Antes de saber que intenté transferir tu dolor a mi cuerpo, para que nos dijeras por enésima vez: «aquí no se llora».
¿Por qué te fuiste antes? Si cada momento contigo fue justo y necesario, menos este último en el que te vimos partir MAMÁ.
Lilia Quituisaca-Samaniego Quito, Ecuador Marzo 10, 2022
Tanto ha llovido desde entonces, entonces, cuando los dientes no eran carne, sino días pequeños como un río ignorante a sus padres llamando porque siente sueño, tanto ha llovido desde entonces, que ya el paso se olvida en la cabeza.
(Vieja ribera, Luis Cernuda)
Hace rato, a las 15h00 se atraganta el alma,
mi alma silenciada no tiene sombra protectora.
¿Cuántos días más deberán existir
para que mi vida vuelva a ser completa?
¿Acaso no quieres levantar la voz
para decirme que ningún dolor merece llanto?
¿Acaso no te apetece corregir mis letras
hasta volverles versos publicables?
¿Acaso no deseas leer mis cartas
para asegurarte que tienen el formato correcto?
¿Acaso no ambicionas entremezclar cuentos
para versionarlos a tu manera?
¿Acaso no te hace falta reprenderme
cuando las injusticias me inquietan?
¿Acaso no pretendes escuchar
como mis dedos entonan la guitarra?
¿Acaso no quieres enseñarme a ser madre?
¿Acaso no sabes que debo aprender a ser padre?
¿Acaso no comprendes que aún me falta ser hija solitaria?
¿A dónde he de mirar cuando la angustia me consuma?
Esta poesía lleva anagramas de los nombres propios de cada uno de las personas importantes de este 2021 y de los amigos de siempre, ellos apoyan cada una de mis imprudencias.
Te invito a leer y escuchar esta poesía Cuando todo te de igual RECUERDA QUE:
Aquí estamos más de cuarenta seres que pidieron nacer
acompañados con sonidos de lira y texturas de atardecer.
Somos timón de eucalipto que la lluvia pulía
viajeros de cascada angosta o de caudales sin guía.
Somos ajenos a inseguridades,
nobles espejos de distintas ciudades,
rocas sin noches, sin ofrendas,
gritos de ideal en difíciles contiendas…
Somos emoción que invoca a cielo abierto,
arandelas o escudos para ajustar el andar con acierto…
Somos autores con preguntas crecientes,
que recrean en tiempos esquivos: racionales juramentos,
y cuando ordenamos telones, lemas o componentes
en algo mejoramos los atípicos elementos;
entonces el aire sin enfado desborda un matiz de claro aroma.
Somos sable fiel que rehace innatos calendarios,
silencio ileso de tempestades o anuarios,
compostura sana que emerge cual axioma…
Y después de todo ¿Qué somos?
Si la realidad nos exime de soledades urgentes,
aparece una voz que madruga,
y grita: ven hasta la torre,
la torre está sin techo,
hoy sin resguardo conjuga…
Ven, se avecina el tercer crío del cóndor,
el cóndor con gusto nos re-enseñará a planear,
él sabe que no solo hay nubes densas
ni solo espinas al caminar…
Lilia Quituisaca-Samaniego 