Hogar raro


Hace unos días, en el entretiempo de una actividad grupal, surgió una anécdota de mi niñez: «no nos gustaba ver programas de televisión, mejor tomábamos unos cuantos libros, revistas, y con algunos lápices de colores, en una cartulina apuntábamos palabras de páginas abiertas al azar». La compartí, simple, como quien deja caer una semilla. Uno de mis compañeros me miró con una sonrisa entre curiosa y condolida. — ¡Qué hogar más raro! —dijo.

La palabra raro se sumergió en mi pensamiento, torrente singular de la memoria. Reconozco que en nuestro hogar había muchas voces, todas cercanas, con olor a pino recién rasguñado, a pepa de aguacate maduro, a capulí dulce, a tierra húmeda y tintes frescos fabricados de tallos y hojas.

El entretenimiento fue, particularmente, ser y hacer arte. Eran tardes de lecturas, donde cada página era una puerta a un lugar distinto; noches de cuentos, donde las sombras se alargaban y los sonidos tejían murmullos de duendes; la guitarra acompañaba cantos, letras nuevas y loas (versos recitados en los pases del Niño Jesús). Éramos travesura pura, no planificada, todo se convertía en lienzo. Los manteles, las paredes, los techos, la corteza lisa de los troncos aceptaban colores, líneas, garabatos y palabras.

El tiempo no apagó la pasión por la creatividad; mejor la expandió a la nueva generación, con trazos audaces, libres, geniales, de mis sobrinos. Ellos nos desarman con una sola mirada, sus pinceladas no conocen el miedo. Y  ni se diga de sus voces, firmes y decididas que narran sus mundos.

Y así, seguiremos viviendo acompañados de libros, pilares de papel que sostienen nuestro refugio; de lienzos, inventos y experimentos enraizados en la generosidad del lenguaje familiar de este maravilloso «hogar raro» que construimos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Arte y herencia – Fiesta de color


Hoy, ese arte hecho con pinceles ha tomado la forma de un nuevo triunfo, uno que lleva la firma de mi consentido. Un nombre que es un destino, una afirmación que se materializa en cada color que elige, en cada trazo que se atreve a dejar en el blanco. Su paleta no solo mezcla pigmentos; mezcla herencias. En sus óleos late la savia de nuestra tierra, el susurro de los páramos, la memoria antigua de nuestros ancestros que, como los ríos, nunca se detienen. Él no pinta solo con las manos; pinta con el latido de un linaje que convierte la nostalgia en belleza y la identidad en un lenguaje universal.

Que su obra haya sido reconocida y luego premiada, no es solo un éxito personal. Es un acto de permanencia. Es la semilla de un árbol genealógico que echa raíces. Ese cuadro, ahora convertido en referente, ya no es solo suyo; es un espejo donde nuestra comunidad se refleja, un territorio conquistado para los sueños de todos los que llevamos el arte tallado en el alma. Es la prueba de que nuestra esencia puede dialogar con el mundo, sin pedir permiso, desde la autenticidad más pura.

Por eso, en este festejo, no celebramos solo un cuadro en una pared. Celebramos la valentía de quien transforma el sentimiento en forma y el color en memoria. Emilio, tu logro es la gratitud más ferviente de tu alma. Es el relevé perfecto en esta danza perpetua que es nuestra existencia: un movimiento de ascenso, bello y firme, que nos eleva a todos.

Y así, entre pinceles que narran nuestro orgullo y lienzos que guardan nuestra luz, seguimos tejiendo el arte de vivir. Porque, al final, eso somos: artistas incansables de un legado que no conoce fronteras.

… y hemos de vivir para compaginar momentos, apoyarnos en el tiempo, filosofar cada vez que deseamos escaparnos de la realidad y por sobre todo estaremos para hacer arte con sonrisas, miradas, abrazos, pinceles, lápices, lienzos, voces y relevés…

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Dolor común


Frente a la soledad
era la soledad más sola
y sus palabras
entraban al oído
como avispas quemantes.
— Euler Granda


I recuerdo (el vacío)
La “Melancolía” de Albert Gyorgy,
no es una escultura:
es una ausencia con forma de hombre,
su vacío es el molde de todas las pérdidas,
es la sombra de lo que un día habitó
y se marchó sin hacer ruido.

Pongo mi mano en ese pecho vacío:
siento el frío del mármol,
escucho el eco de un latido apagado,
veo la hoja de otoño que nunca encontró su árbol.

II recuerdo (el nadador)
El brazo musculoso, tenso, de madera pálida,
esculpido por Francisco Leiro,
reaviva la urgencia feroz
de ir y no ir a ninguna parte.

Avanza contra una corriente invisible,
intenta alcanzar una orilla que intuye.

¿Nada para llenar el vacío del primero?
¿O nada para huir de la posibilidad de volverse como él, hueco y estático?

Su lucha es un poema de movimiento perpetuo,
desesperado por sentir la vida a través del ardor en los músculos,
aunque el destino sea seguir nadando en el círculo de su propio encierro.

III recuerdo (el escribiente)
En un rincón está Bartleby,
a la sombra de tanto fragor silencioso,
no es de carne ni de hueso,
sino de la misma piedra quieta de la resignación.

Está sentado, siempre sentado,
ante un escritorio, su altar y prisión.
Su actitud
es de un rechazo profundo a la existencia,
es la respuesta final a un mundo que exige movimiento
y palabras, donde hay estupor y sólo cabe el mutismo.


IV ensamble (involuntario)
La memoria es un lago deprimido
bajo un cielo sin garzas,
cuando este se evapora queda
la silueta del hombre vacío,
el nadador eternamente cansado
y el escribiente que prefiere no decir nada.

Desde mi soledad comprendo que a veces
la elocuencia más honda no está en la palabra,
sino en los silencios y en el custodio de un dolor vasto, de insondable quietud.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Antología poética «Yo y mi mundo»


Con la participación de 14 infanto-adolescentes se presentó la Primera Antología poética «Yo y mi mundo» editado por Mundo Visión Magazine y Voces que Cuentan. El prólogo, escrito por Kenia Acero, directora del grupo corporativo Mundo Visión desde Bergamo-Italia, nos invita a transitar por «una puerta mágica» para conocer las emociones de los escritores; y el preludio, escrito por Criss Ordóñez, directora del Proyecto Voces que Cuentan desde Portoviejo-Ecuador, manifiesta que los escritos son «el testimonio del poder de la niñez y adolescencia».

Les invitamos a leer sus textos en el siguiente enlace:

De igual manera se puede descargar desde:

Con estas premisas nos adentramos en las letras de los noveles escritores que fueron convocados hace algunos meses. Doce de los 14 participantes pertenecen a la escuela Isaac A. Chico de la provincia del Azuay quienes han sido acompañados en este proyecto por la maestra Ana Lucía Caravajo, a quien tengo el gusto de conocer, con ella hemos compartido el gusto por la literatura. En la presentación de la antología, Lincon Meza unos de los miembros del jurado calificador, anunció a los ganadores de los tres primeros lugares:

  • 1er lugar: Sebastián Domínguez, con el poema «La basura nos inunda»
  • 2do lugar: Ariel Quinde, con el poema «Amor marchito»
  • 3er lugar: Anabel Zúñiga, con el poema Madre

Además, con mucha satisfacción comparto un logro más de Emilio, mi sobrino, quien participó en este llamamiento. El título de su escrito nació hace años, cuando disfrutábamos de un paseo por el bosque cerca de la casa al que íbamos para llenarnos de energía; sin embargo, en uno de esos paseos le pregunté —¿Por qué te gusta pintar? y él con toda seguridad respondió —La naturaleza antes estaba completa, por eso pinto, para reconstruirla…

Ese diálogo lo tiene presente en cada actividad entorno al arte y lo plasma cuando danza, pinta, escribe, canta o actúa.

Finalmente, está en nosotros «los adultos» ser los intermediarios de nuestros niños para que se enrolen activamente en los procesos del arte.


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Cultivando el arte


Gratos momentos se viven cuando nos rodeamos de arte, más cuando nuestros descendientes procuran liberarse a través de ella. Verles a los consentidos en su faceta de aprendizaje es memorable; ya que el arte es una de las maneras que tenemos los humanos para emocionarnos desde el alma.

Agradecida una vez más con la Escuela Integral de Formación Artística (EIFA) por guiarles a nuestros pequeños para que disfruten del canto, baile, teatro y travesuras.

Un breve resumen de las presentaciones de los EIFA kids y teens en el Teatro Victoria.


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Equilibrio



6h40:
Las mandarinas pálidas 
se detienen al filo del velador.
Se resisten a caer sobre los pedazos de vidrio
del jarrón que se precipita contra el mármol
en el primer estruendo que desorbita el planeta.

7h20:
La Tierra gime como mujer vencida,
luego, anuncia a gritos una desgracia mayor.
Nadie hace caso.
Los humanos carecen de sensibilidad,
no escuchan, no hablan, no entienden.
Ni la pesadez de los párpados les detiene, 
mueven sus dedos mecánicamente
sobre pantallas audaces e inteligentes…

7h40:
Las rosas expulsan espinas a todos lados:
los pájaros distraídos caen acuchillados, 
las arañas recién nacidas son devoradas por sus padres, 
la metamorfosis de las mariposas se trunca en la mitad del ciclo.

7h50:
Los creyentes para escapar de los tumbos 
se refugian en la iglesia.
Apenas comienza la liturgia,
entre risas macabras,
el sacerdote revela secretos de confesión. 
El monaguillo aturdido se coloca la soga al cuello, 
salta desde el púlpito, no soporta descubrir 
que fue violado en niño por su padre.

7h55:
Un remezón final.
Las almas son mudas, 
hipnotizadas por la misericordia de siempre: 
egocéntrica, egoísta, jueza vil, falsa redentora.
Los cuerpos inertes apestan al instante.

7h57:
El infierno se llena: 
toneladas de yeso ahogadas por el humo de cirios, 
troncos de madera astilladas de tantos ruegos, 
adobes rasguñados por los no creyentes,
ajusticiados y enterrados vivos.
Los hilos de oro del altar mayor
se vuelven llaves oxidadas.

7h58:
Nadie puede exigirme llevar la cuenta de los mundos destruidos,
soy solo rastro fundido en la vereda de un nuevo escenario.

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Credo íntimo


Creo en el puñado de tierra 
que se cierne entre mis dedos
y cae sobre experimentos para enraizar.

Creo en la firmeza de mis manos para empuñar la pluma
y desgastar, azarosamente, la tinta sobre pergaminos cohibidos,
boceteros distraídos y hojas sueltas
que vuelven al origen de su tiempo.

Creo en la mínima y persistente cuota de paciencia
que ronda mis noches desiertas.

Creo en los frutos y granos
que alimentan la estancia corta que tengo prescrita.

Creo en los árboles, que crecen y crecen
para proteger mis ojos desgastados del sol inconsciente .

Creo en la lluvia que afina sus chasquidos,
antes de desprenderse de cualquier cielo.

Creo en el viento que revolotea mis rizos
para despertarme de sueños y pesadillas.

Creo en la luna, acompañada de luceros,
señalan la ruta cada vez que mis pasos bordean el abismo.

Creo en la amistad duradera
aún cuando, mi indiferencia o abrazos les azote.

Creo en los únicos besos depositados en mi frente
con la genética de costumbres que respeto.

Autor: Lilia Quituisaca-Samaniego


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Puntapiés al pecho


Quito, 27 de julio 2023

Lilia:

De regreso a casa, recuerdo las tareas pendientes. Saco el lápiz y acomodo la última hoja de papel carbón en la contraportada del libro de poesía que traje de nuestra biblioteca abandonada en Guasuntos. Apenas comienzo a escribir la fecha, la punta se rompe en un salto inesperado del bus.  

Sin herramientas para escribirte, grabo un mensaje de voz:

«He pasado distraída estos últimos días, un nuevo trabajo me divierte. En esta etapa, trato de evitar tu apoyo y protección, por eso no he conversado contigo. Quiero abandonar mis miedos, empezar de cero y responder a las emociones encarceladas desde enero cuando decidí disipar mi dolor en la quebrada de Pambiles. Ellos anuncian mi llegada a los tulipanes y estos arrojan desde los seis metros de altura los pétalos rojos sobre mi cuello. Los Pambiles no dejan de ser un río adolescente que inquietan a los tucanes, loros y garzas, para que revoloteen, se enamoren y hagan nidos reusables para sus crías. Algunas nacerán en dos meses. 

No te enojes: cuando me preguntan mi nombre, les digo el tuyo, porque a ti te pertenecen mis pocos minutos de llanto, la transpiración con sabor a canela que vierten sobre mi piel, la sonrisa excitante de encuentros no planeados, las noches exhaustas con sueños eróticos que en secreto relatamos.”

De pronto, luego de pedir permiso al controlador del bus, un grupo de jóvenes se suben al paso. Pongo pausa, descuelgo los audífonos que se caen, escuálidos, hasta mis rodillas. Me dispongo a observar todo. El más joven lleva una guitarra que no disimula los años y el uso. En su cuello está un rondador casi nuevo. La única chica del cuarteto, tiene un saxo herido en la mitad y cubierto con curitas de niños. El de gorra negra, gafas oscuras y mascarilla, tiene unas panderetas gitanas (lo deduzco por un sinfín de estampillas pegadas). El de cabello largo, rizado y ojos desesperados, lleva un violín. Inusual combinación de instrumentos. Hacen música diversa. Primero, un afamado tango de Gardel. Luego, una cumbia colombiana, y finalizan con una canción ecuatoriana en diversos ritmos. Se escapan suspiros y aplausos de la mayoría. En este momento hace falta que estés a mi lado, porque el alma se estrujó tanto que le dio de puntapiés al pecho.

Luego de eso, decido no enviarte el audio grabado, ni escribirte sobre el papel. Esta vez, la carta intentará ser vitral, usaré el vidrio transparente enmarcado en el óvalo de nogal. Sí, justo del árbol que nos brindó muchos frutos y protección el verano anterior. No te agites, solo usé una rama que se cayó.

Cuando llegues a casa, encontrarás un contraste de colores, la monocromía caducó. La fecha en la que volverás a casa es incierta, te avisaré apenas deje de consumir los analgésicos del tratamiento.

No me gusta decir adiós, ni las tan trilladas expresiones: «hasta siempre» o «hasta pronto». Mejor te dejo mi acostumbrada postdata y, con eso, ligeramente se asemeje a una carta.

Atentamente,

Tu esencia…

P.D: De sobra sabes que no uso el transcriptor para escribir cosas importantes, porque siento que deshumaniza mis extraños sentimientos. 


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Misceláneos: cuentos de hoy


En la vida hay emociones que nos despiertan por completo, únicos en el tiempo, realidades que nos invitan a disfrutar del hoy. Aún está permitido cobijarnos por el arte y más por las que son creadas por niños y adolescentes.

En esta ocasión, me conmueve leer las historias de cuatro autores que están entre los 8 y 16 años; edades en las que se pueden acentuar las múltiples habilidades que cada niño: Emilio Contento-Quituisaca, Rafaela Cahuasqui Carrión, Fabiana Cano Ron y Antonella Martínez Páez.

El libro colectivo «Misceláneos: cuentos de hoy» de El farolero ediciones tiene 23 títulos de cuentos y poesía, esta selección es el resultado del Taller de Escritura Creativa dictado virtualmente por la escritora Valeria Muñoz Vásquez hace unos meses.

Cada autor tiene una creatividad insuperable, por ejemplo: Rafaela, en sus cuentos relata con mágicos escenarios el poder del amor, el desconsuelo, la muerte y la venganza como un hecho satisfactorio: «…estaba caminando desmotivado hacia mi trabajo cuando una chica de mi estatura, con el pelo negro como la noche se tropezó, tenía una capucha cubriendo su rostro, le tendí una mano para ayudarla y cuando alzó su rostro, lo vi a él, al asesino de mi madre, al pandillero al que maté, a Saturno…«; Fabiana, con sus textos reflexivos nos induce a visionar grandes momentos: «Un día su madre se le acercó y le dijo: —Simón, tú no eres así, no dejes que ellos te digan esas cosas. Ellos lo dicen porque tú eres único y ellos son iguales a los demás, por eso buscan defectos que no tienes. Nunca los escuches porque ellos te tienen envidia...»; Antonella, se interna en diversos escenarios y los vuelve fantásticos: «Hay familiares que pueden ser inteligentes, guapos, locos, feos y pueden ser perrunos. En mi caso pueden ser el tercero y el último; así es, mi hermano es un perro loco. Se llama Loki… De seguro, no hay nada más cansado que ser el mejor amigo de un humano.«; y Emilio que juega con la creatividad hasta volverla cómplice absoluta en sus obras: «En cambio, las bolichas estaban en distintos lugares de la casa como ojitos vigilantes, mi mamá los dejaba para que no me diera miedo la oscuridad y además eran curativas como los cristales, porque cuando tenía un dolor fuerte en alguna parte de mi cuerpo, mi mamá o mis
abuelitos me daban un beso en la frente, un abrazo, me ponían un cristal morado y una bolicha y el dolor se acababa muy rápido.
«

Fue una nueva experiencia para Emilio, uno de los autores, mi sobrino, que cada jueves por la tarde disfrutaba entrar a clases y luego afanosamente procuraba ilustrar cada una de sus historias. En algunas ocasiones fungí como su secretaria; él como autor, exigente; como pintor, perfeccionista. Toda la familia acompañó la libertad que siente y transmite cuando hace arte. Nos contagiamos de entusiasmo cuando le vimos hacer múltiples borradores para la portada del libro. Por eso, consentido nuestro, no dejes de aprender y explorar las distintas maneras de hacer arte: baila, actúa, canta, pinta, escribe y por sobre todo diviértete. Tienes seres que velarán y apoyarán tus sueños espiritual y físicamente.


Ñukaka ñukapa kunchapa sumakruray yachaykunapi kimisha…


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Las cosas negadas – Juan Suárez Proaño


Este poemario obtuvo el Premio Nacional de poesía Cero 2021, merecido premio a las letras de Juan Suárez Proaño, poeta y editor nacido en 1993 en Ecuador.

El libro está compuesto de tres partes y 19 títulos. Cada uno de los versos se vuelven imágenes que viajan por las venas de nuestro entendimiento permitiéndonos despertar de letargos y sin excusa caminar a pie limpio sobre fangos, silencios en verano o invierno y hasta las colinas.

En la primera parte se encuentra el único título «Este en nuestro sitio» y este a su vez divido en ocho fragmentos numerados. Me permito citar del fragmento VII los siguientes versos:

«...seguimos devorando los panes duros de la verdad y
 bebiendo el trago de la pérdida 
hasta perder la compostura.»

En la segunda parte se encuentran 16 títulos que se van engranado historias de muerte que al olvido y al jardín dejaron de importarle, creencias y oraciones no habitadas, silencios no admitidos en refugios ni hospitales. Me permito citar del poema «El olvido» los siguientes versos:

«La memoria nos doblan las vértebras
hasta que solo nos asombra el asombro.»

En última parte parte se encuentran dos títulos que delatan una vez más una voz imponente en sílabas o sollozos guardados por costumbre y que no se prestan a ser deuda de una sola tarde.

Es grato reconocer en los poemas de Juan, unas manos sin distracción y el enfrentamiento a la vida, a la muerte y todo lo que está entre esos límites.

Gratitud y felicidad de Juan al recibir la estatuilla de manos de Xavier Oquendo Troncoso.


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