Arte y herencia – Fiesta de color


Hoy, ese arte hecho con pinceles ha tomado la forma de un nuevo triunfo, uno que lleva la firma de mi consentido. Un nombre que es un destino, una afirmación que se materializa en cada color que elige, en cada trazo que se atreve a dejar en el blanco. Su paleta no solo mezcla pigmentos; mezcla herencias. En sus óleos late la savia de nuestra tierra, el susurro de los páramos, la memoria antigua de nuestros ancestros que, como los ríos, nunca se detienen. Él no pinta solo con las manos; pinta con el latido de un linaje que convierte la nostalgia en belleza y la identidad en un lenguaje universal.

Que su obra haya sido reconocida y luego premiada, no es solo un éxito personal. Es un acto de permanencia. Es la semilla de un árbol genealógico que echa raíces. Ese cuadro, ahora convertido en referente, ya no es solo suyo; es un espejo donde nuestra comunidad se refleja, un territorio conquistado para los sueños de todos los que llevamos el arte tallado en el alma. Es la prueba de que nuestra esencia puede dialogar con el mundo, sin pedir permiso, desde la autenticidad más pura.

Por eso, en este festejo, no celebramos solo un cuadro en una pared. Celebramos la valentía de quien transforma el sentimiento en forma y el color en memoria. Emilio, tu logro es la gratitud más ferviente de tu alma. Es el relevé perfecto en esta danza perpetua que es nuestra existencia: un movimiento de ascenso, bello y firme, que nos eleva a todos.

Y así, entre pinceles que narran nuestro orgullo y lienzos que guardan nuestra luz, seguimos tejiendo el arte de vivir. Porque, al final, eso somos: artistas incansables de un legado que no conoce fronteras.

… y hemos de vivir para compaginar momentos, apoyarnos en el tiempo, filosofar cada vez que deseamos escaparnos de la realidad y por sobre todo estaremos para hacer arte con sonrisas, miradas, abrazos, pinceles, lápices, lienzos, voces y relevés…

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
🔗 https://liliaquituisacasamaniego.com

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Dolor común


Frente a la soledad
era la soledad más sola
y sus palabras
entraban al oído
como avispas quemantes.
— Euler Granda


I recuerdo (el vacío)
La “Melancolía” de Albert Gyorgy,
no es una escultura:
es una ausencia con forma de hombre,
su vacío es el molde de todas las pérdidas,
es la sombra de lo que un día habitó
y se marchó sin hacer ruido.

Pongo mi mano en ese pecho vacío:
siento el frío del mármol,
escucho el eco de un latido apagado,
veo la hoja de otoño que nunca encontró su árbol.

II recuerdo (el nadador)
El brazo musculoso, tenso, de madera pálida,
esculpido por Francisco Leiro,
reaviva la urgencia feroz
de ir y no ir a ninguna parte.

Avanza contra una corriente invisible,
intenta alcanzar una orilla que intuye.

¿Nada para llenar el vacío del primero?
¿O nada para huir de la posibilidad de volverse como él, hueco y estático?

Su lucha es un poema de movimiento perpetuo,
desesperado por sentir la vida a través del ardor en los músculos,
aunque el destino sea seguir nadando en el círculo de su propio encierro.

III recuerdo (el escribiente)
En un rincón está Bartleby,
a la sombra de tanto fragor silencioso,
no es de carne ni de hueso,
sino de la misma piedra quieta de la resignación.

Está sentado, siempre sentado,
ante un escritorio, su altar y prisión.
Su actitud
es de un rechazo profundo a la existencia,
es la respuesta final a un mundo que exige movimiento
y palabras, donde hay estupor y sólo cabe el mutismo.


IV ensamble (involuntario)
La memoria es un lago deprimido
bajo un cielo sin garzas,
cuando este se evapora queda
la silueta del hombre vacío,
el nadador eternamente cansado
y el escribiente que prefiere no decir nada.

Desde mi soledad comprendo que a veces
la elocuencia más honda no está en la palabra,
sino en los silencios y en el custodio de un dolor vasto, de insondable quietud.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Confluencia


«La vida nos da recompensas a diario» —esta enseñanza de mis padres, hermanas y sobrinos ha sido mi brújula. Cada reto cumplido no es un final, sino semilla para nuevos objetivos, especialmente cuando caminas junto a quienes convierten ideas en acción y transforman lo cotidiano en experiencia vivencial.

Hoy, con profunda gratitud, comparto la confluencia en mis tres ejes esenciales:

Laboral: Asumo el rol de Jefe de Gobierno de Datos en PUNTONET, un honor que refleja determinación, empatía e innovación. Esta promoción no es solo un logro personal, sino un testimonio de conectar ideas y personas para generar impacto. Como dice nuestro lema empresarial: «Conectamos tu mundo, cambiamos el mundo».
Profesional: Desde que fui nombrada Directora, núcleo Pichincha de la Sociedad Ecuatoriana de Estadística tengo la oportunidad de aportar en la culturización estadística, este año siendo Embajadora del Women in Data Science Quito 2025, hemos promovido la inclusión de mujeres en la tecnología y el uso ético de los datos para transformar sociedades, todo se ha conseguido con el acompañamiento y responsabilidad de un gran grupo de personas comprometidas con la democratización del conocimiento.
Personal: En las próximas semanas, mi alter ego poético, «Náufrago de Pie», será parte de una antología, donde intento traducir el caos del mundo moderno a través de un lenguaje que es tanto exacto como desgarrador. Este logro literario es significativo ya que cada verso es un acto de rebeldía creativa, un recordatorio de mis raíces, y sobre todo es el producto de la formación permanente en este ámbito.

Cada hito me permitió ser un canal de conexión: entre datos y humanidad, entre lógica y arte, entre lo individual y lo colectivo. Estos logros son compartidos con quienes me motivan, desafían y acompañan.

El camino sigue…

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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El último regreso


Odiseo, te esperé, sí, no como una estatua sino como la reina Penélope que sabe que la paciencia también es una guerra. Tejí un reino con hilos rotos, goberné entre lobos, sonreí ante cuchillos afilados. Mientras tú navegabas entre dioses y monstruos, los años han tallado surcos en tu rostro, tu voz agobiada, hablas como mendigo y caminas como extranjero. Reconozco la cicatriz que la fiera te dejó en el muslo, la forma en que tus ojos miden la sala, buscando enemigos entre las sombras. Regresas con historias de sirenas y gigantes. Yo solo tengo cicatrices calladas.

Ya no soy la mujer que contaba las lunas. ¿Volveremos a ser los mismos? No. Tal vez eso sea lo único verdadero que nos queda.


— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Entre nos


YO:
Sabes que naufragué en la tinta añeja de mis venas.
¿Por qué no me buscas?
Te dejé varias preguntas:
¿Por qué duele vivir?
¿Por qué el mundo nos arrastra hasta sus bordes inexactos?

ALMA:
¿Qué no te busco? Ni notas mi presencia.
Con tus huesos astillados rompes versos en silencio.
Me lastimas.
¿Qué más? Ya lo sabes:
la tinta se evapora a medias,
la boca se agrieta escondida entre lágrimas.

YO:
Te ahogas en el eco de mis preguntas.
Tus pocas respuestas atraviesan pasillos vacíos.

ALMA:
Claro que las respuestas desaparecen:
te afanas en disfrazar con metáforas
lo que intentas olvidar.
Huyes al escribir sentencias sin comas ni puntos,
que marcan la velocidad de tus pasos.

YO:
Quisiera dejar de escarbar en mis heridas,
mantener el cerrojo de los tiempos oxidados.
Debería callar...
¿O prefieres que mis pesares se vuelvan tuyos?

ALMA:
No puedes.
No sabes vivir en silencio.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Derrumbe


Una casa puede ser un cuerpo que se hunde despacio,
piso tras piso, devorado por el agua oscura.
Y aún así, intentamos construir hacia arriba:
apilando recuerdos como ladrillos mojados,
escribiendo misivas como botes rescatistas.

Cada habitación es un año náufrago,
cada objeto, un latido detenido.

La pipa está llena de neblina, no se encenderán las cenizas,
el vaso permanece boca abajo, nadie llenará el vacío.

La casa es el último mapa dentro del baúl,
desapareció junto con los buenos sentimientos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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El hombre que construye contra el olvido


Como Sísifo condenado a empujar la roca, el viejo de La casa en pequeños cubos apila sus habitaciones sobre el agua. Ambos son arquitectos de lo imposible: uno lucha contra la gravedad, el otro contra la marea. Se puede encontrar una diferencia: Sísifo sabe que la piedra rodará hacia abajo. El viejo sabe que el agua subirá, aún así, construye.

¿Es absurdo? Quizás. Pero en cada ladrillo hay un instante salvado del diluvio: el té compartido, el vals que sonaba en la radio, el color del vestido que ella usaba en verano.

Sísifo no gana. El viejo, tampoco. Mientras la roca cae y el agua sube, ambos eligen seguir.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Tengo una casa dentro de mí


No está hecha de adobes, ni ladrillos,
ni del oro que cubría a las mujeres de Klimt
cuando lloraban en sus cuadros;
está construida con momentos:

El reloj de arena de mi abuelo,
un siglo suspendido en la alacena.

Las noches en la cama amplia de mis padres,
donde los cuentos eran barcos y a veces, entre las páginas,
aparecía la Cenicienta, no la de la zapatilla,
sino aquella que es mitad doncella, mitad sombra,
con su vestido de ceniza y estrellas.

Los cassettes grabados con melodías,
cápsulas de tiempo en mi garganta.

Los primeros trazos de números y letras,
como geografía dibujada en mis manos.

La guitarra de papá,
que se acomodaba a sus rasgos
y a mi intento esporádico de imitarlo.

Las cartas en sobres blancos,
mis respuestas con tinta nostálgica.

El cuaderno de matemática
donde, entre ecuaciones, escribí mi primer poema.

La Cenicienta ajena a las doce campanadas
que Klimt escondió en un rincón del lienzo:
sin hada madrina, sin príncipe,
solo con sus pies descalzos pisando espejos rotos.

Tengo una casa dentro de mí.
Dos veces se ha inundado:
La primera, no hubo canción, ni palabras
para contener la corriente
y algunos umbrales se volvieron cicatrices.
La segunda, en los abrazos faltó el tuyo
para revestir los cimientos.

En las noches más frías,
cuando las paredes crujen como zapatos de cristal,
la Cenicienta frota sus manos
contra los vidrios empañados,
me recuerda que hasta las casas rotas
tienen escaleras de escape.

Luego de tu partida mamá, me aferré:
a papá, sabio constructor del casco,
al consentido, motor contra las tormentas,
a la consentida, hélice que rompe horarios,
a mis hermanas, anclas sin pretexto...

Y yo, esa Cenicienta ajena a los cuentos,
aprendí a vivir sin reloj.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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La poesía



En principio,
llenó las calles desoladas de momentos que no quise perder;
sin embargo, también es el vacío donde cabe mi renuncia,
mi soberbia, mi desahogo.

Va más allá de la visión oportuna:
entregarse al abrazo o la sonrisa de los niños,
o reprochar la inmadurez de los días indiscretos.

Al final,
es el instante al que vuelvo para exigirme respirar,
aunque sea por segundos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Despojos


Se debe prohibir la voz
que cuestiona el poder
que tiene sentido común
que distingue mentiras
que protesta con dignidad
que critica discursos vacíos
que evalúa e interpela
que formula preguntas a los que buscan respuestas
que diferencia la jerga del irrespeto
que devora pan rancio, enmohecido…
que golpea la fragua con sus manos lastimadas
que no sabe entretener y mover la cola
que no adula ni es servil por inercia
que no se endulza con tendencias vagas.

De una vez, que sea permanente
aplaudir solo a los que la prohíben.

Autor: Lilia Quituisaca-Samaniego
Lugar y fecha: Quito, abril 2025


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