Dolor común


Frente a la soledad
era la soledad más sola
y sus palabras
entraban al oído
como avispas quemantes.
— Euler Granda


I recuerdo (el vacío)
La “Melancolía” de Albert Gyorgy,
no es una escultura:
es una ausencia con forma de hombre,
su vacío es el molde de todas las pérdidas,
es la sombra de lo que un día habitó
y se marchó sin hacer ruido.

Pongo mi mano en ese pecho vacío:
siento el frío del mármol,
escucho el eco de un latido apagado,
veo la hoja de otoño que nunca encontró su árbol.

II recuerdo (el nadador)
El brazo musculoso, tenso, de madera pálida,
esculpido por Francisco Leiro,
reaviva la urgencia feroz
de ir y no ir a ninguna parte.

Avanza contra una corriente invisible,
intenta alcanzar una orilla que intuye.

¿Nada para llenar el vacío del primero?
¿O nada para huir de la posibilidad de volverse como él, hueco y estático?

Su lucha es un poema de movimiento perpetuo,
desesperado por sentir la vida a través del ardor en los músculos,
aunque el destino sea seguir nadando en el círculo de su propio encierro.

III recuerdo (el escribiente)
En un rincón está Bartleby,
a la sombra de tanto fragor silencioso,
no es de carne ni de hueso,
sino de la misma piedra quieta de la resignación.

Está sentado, siempre sentado,
ante un escritorio, su altar y prisión.
Su actitud
es de un rechazo profundo a la existencia,
es la respuesta final a un mundo que exige movimiento
y palabras, donde hay estupor y sólo cabe el mutismo.


IV ensamble (involuntario)
La memoria es un lago deprimido
bajo un cielo sin garzas,
cuando este se evapora queda
la silueta del hombre vacío,
el nadador eternamente cansado
y el escribiente que prefiere no decir nada.

Desde mi soledad comprendo que a veces
la elocuencia más honda no está en la palabra,
sino en los silencios y en el custodio de un dolor vasto, de insondable quietud.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Héroe olvidado


En el último círculo de polvo
ya no quedan caballos galopando,
ni escudos que protejan sentires huérfanos.

Solo el eco de tus pasos, Héctor,
golpeando las puertas que no se abrirán.

Tu padre grita desde los muros,
tu esposa recoge pedazos
que se escurren por sus dedos,
y Aquiles, hombre al fin,
arrastra tu sombra alrededor de Troya,
sin que le importe tu último aliento…

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Entre nos


YO:
Sabes que naufragué en la tinta añeja de mis venas.
¿Por qué no me buscas?
Te dejé varias preguntas:
¿Por qué duele vivir?
¿Por qué el mundo nos arrastra hasta sus bordes inexactos?

ALMA:
¿Qué no te busco? Ni notas mi presencia.
Con tus huesos astillados rompes versos en silencio.
Me lastimas.
¿Qué más? Ya lo sabes:
la tinta se evapora a medias,
la boca se agrieta escondida entre lágrimas.

YO:
Te ahogas en el eco de mis preguntas.
Tus pocas respuestas atraviesan pasillos vacíos.

ALMA:
Claro que las respuestas desaparecen:
te afanas en disfrazar con metáforas
lo que intentas olvidar.
Huyes al escribir sentencias sin comas ni puntos,
que marcan la velocidad de tus pasos.

YO:
Quisiera dejar de escarbar en mis heridas,
mantener el cerrojo de los tiempos oxidados.
Debería callar...
¿O prefieres que mis pesares se vuelvan tuyos?

ALMA:
No puedes.
No sabes vivir en silencio.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Derrumbe


Una casa puede ser un cuerpo que se hunde despacio,
piso tras piso, devorado por el agua oscura.
Y aún así, intentamos construir hacia arriba:
apilando recuerdos como ladrillos mojados,
escribiendo misivas como botes rescatistas.

Cada habitación es un año náufrago,
cada objeto, un latido detenido.

La pipa está llena de neblina, no se encenderán las cenizas,
el vaso permanece boca abajo, nadie llenará el vacío.

La casa es el último mapa dentro del baúl,
desapareció junto con los buenos sentimientos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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La poesía



En principio,
llenó las calles desoladas de momentos que no quise perder;
sin embargo, también es el vacío donde cabe mi renuncia,
mi soberbia, mi desahogo.

Va más allá de la visión oportuna:
entregarse al abrazo o la sonrisa de los niños,
o reprochar la inmadurez de los días indiscretos.

Al final,
es el instante al que vuelvo para exigirme respirar,
aunque sea por segundos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Despojos


Se debe prohibir la voz
que cuestiona el poder
que tiene sentido común
que distingue mentiras
que protesta con dignidad
que critica discursos vacíos
que evalúa e interpela
que formula preguntas a los que buscan respuestas
que diferencia la jerga del irrespeto
que devora pan rancio, enmohecido…
que golpea la fragua con sus manos lastimadas
que no sabe entretener y mover la cola
que no adula ni es servil por inercia
que no se endulza con tendencias vagas.

De una vez, que sea permanente
aplaudir solo a los que la prohíben.

Autor: Lilia Quituisaca-Samaniego
Lugar y fecha: Quito, abril 2025


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Fin del silencio


La vida es grata con uno, lo reconozco. Se vuelve recurrente palpar los resultados de pregonar y apoyar el arte. Aporto conscientemente porque esa dicha también la tuvimos en el hogar desde nuestros primeros días. Mis padres nos rodearon de libros, revistas, cuentos, enciclopedias en los que encontrábamos interesantes formas de viajar a escenarios y con la absoluta libertad criticábamos lo escrito.

El arte no tenía límites en casa. Las paredes eran lienzos, los papeles se convertían en bosques de tinta, y hasta los objetos más insospechados —ramas secas, esponjas viejas, tablones abandonados— se volvían herramientas de creación. También hubo espacio para el caos controlado: martillos que destrozaban muebles, cables de electrodomésticos desarmados (y nunca vueltos a ensamblar), harina esparcida en intentos fallidos de pan. Mis padres, entre regaños y risas, nos repetían: «Dañando se aprende. Investiguen. Prueben. No teman equivocarse».

Así, crecimos entendiendo que la vida misma era un taller abierto. Un experimento constante guiado por el sentido común, pero también por la urgencia de expresarnos. Porque el arte, al final, es eso: un desahogo que a veces susurra y otras veces estalla.

Hoy quiero compartir el poema «Fin del silencio», escrito por mi sobrino Emilio hace cinco meses, en medio de un dolor que aún resuena. Sus palabras no son solo versos; son un espejo de la crueldad social, un grito ahogado que muchos reconocerán.


Fin del silencio

Quiero colapsar. Terminar con todo.
Destruir lo que hay a mi paso,
desintegrarlo.

Quiero gritar,
hacer llorar a alguien, arrepentirme...

Quiero sangrar,
apretar mis huesos.
Derribar el mal de esta pesadilla.

Descubrí a los que se burlan:
ellos lanzan puntapiés a media canilla,
hablan bajito, maltratan con señas y
con la mano izquierda se tapan la boca.

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Equilibrio



6h40:
Las mandarinas pálidas 
se detienen al filo del velador.
Se resisten a caer sobre los pedazos de vidrio
del jarrón que se precipita contra el mármol
en el primer estruendo que desorbita el planeta.

7h20:
La Tierra gime como mujer vencida,
luego, anuncia a gritos una desgracia mayor.
Nadie hace caso.
Los humanos carecen de sensibilidad,
no escuchan, no hablan, no entienden.
Ni la pesadez de los párpados les detiene, 
mueven sus dedos mecánicamente
sobre pantallas audaces e inteligentes…

7h40:
Las rosas expulsan espinas a todos lados:
los pájaros distraídos caen acuchillados, 
las arañas recién nacidas son devoradas por sus padres, 
la metamorfosis de las mariposas se trunca en la mitad del ciclo.

7h50:
Los creyentes para escapar de los tumbos 
se refugian en la iglesia.
Apenas comienza la liturgia,
entre risas macabras,
el sacerdote revela secretos de confesión. 
El monaguillo aturdido se coloca la soga al cuello, 
salta desde el púlpito, no soporta descubrir 
que fue violado en niño por su padre.

7h55:
Un remezón final.
Las almas son mudas, 
hipnotizadas por la misericordia de siempre: 
egocéntrica, egoísta, jueza vil, falsa redentora.
Los cuerpos inertes apestan al instante.

7h57:
El infierno se llena: 
toneladas de yeso ahogadas por el humo de cirios, 
troncos de madera astilladas de tantos ruegos, 
adobes rasguñados por los no creyentes,
ajusticiados y enterrados vivos.
Los hilos de oro del altar mayor
se vuelven llaves oxidadas.

7h58:
Nadie puede exigirme llevar la cuenta de los mundos destruidos,
soy solo rastro fundido en la vereda de un nuevo escenario.

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Saltos



Vamos de nuevo:
   regulando los pasos,
   disminuyendo la prisa,
   partiéndonos en palabras
   cuando las lunas se desorbitan.

Seguimos:
   aprendiendo de fuerza relativa,
   equilibrándonos al borde del viento
   y al compás de los bolsillos del tiempo.

Autor: Lilia Quituisaca-Samaniego

Quito, Ecuador


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.::Amo ser tu MATIA::.


La vida me permitió:
llevarte en brazos
para que ahora seas
nuestro hombro, bastón y consuelo;
darte la mano
para ver que ahora
marcas el paso y guías nuestro andar;
no dejarte llorar
para ahora sentir
que eres pañuelo,
sutura y médico estricto;
inducirte en el arte
y vivir para ello,
mi artista favorito.

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