Ecos homéricos en la vida contemporánea


En La Ilíada tanto los héroes como otros seres están atrapados en un final que no pidieron. Andrómaca llora porque sabe que su hijo y su esposo están condenados; Tetis, la madre de Aquiles, intenta salvarlo, pero ni siquiera una diosa puede cambiar lo que ya se ha escrito; y Aquiles, el más grande de los guerreros, elige la gloria sabiendo que morirá joven.

Actualmente, seguimos repitiendo esos patrones: ¿Cuántas veces cargamos con culpas ajenas? ¿Cuántas madres, como Tetis, intentan en vano proteger a sus hijos de este mundo que devora humanos? El cine lo refleja en películas como Troya (2004), donde Héctor no es solo un guerrero, sino un hombre que sabe que está destinado a caer. Las artes plásticas, como los cuadros de Rubens sobre el rapto de Helena, nos muestran que la belleza y la tragedia son premios de guerras, glorias y sensaciones esclavizadas.

El destino en la Ilíada no parece ser justo y se vuelve inexorable. Eso se parece a la vida misma donde solo nos queda elegir cómo enfrentar los días que nos quedan.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Héroe olvidado


En el último círculo de polvo
ya no quedan caballos galopando,
ni escudos que protejan sentires huérfanos.

Solo el eco de tus pasos, Héctor,
golpeando las puertas que no se abrirán.

Tu padre grita desde los muros,
tu esposa recoge pedazos
que se escurren por sus dedos,
y Aquiles, hombre al fin,
arrastra tu sombra alrededor de Troya,
sin que le importe tu último aliento…

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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Modelos de amor


Desde la cueva de Calipso, Odiseo miraba el mar, las olas se rompían contra acantilados estáticos. Ogigia no tenía puertos, ni caminos, ni horizontes; solo un círculo cerrado de tiempo y deseos ajenos. Para los demás Ogigia era perfecto: la brisa tenue, las frutas maduras, la diosa que le ofrecía eternidad en sus brazos. Pero, Odiseo quería: oler el humo de los hogares, sentir el crujir de las tablas de un barco, ser el rey y no un huésped.

Calipso le decía: «Quédate, aquí no envejecerás«. Sin embargo, Odiseo sentía que los días en la isla eran cuerdas que perforaban su pecho y él prefería el riesgo de los mares, aunque cansado, seguía tallando barcos en su memoria, esperando que se abriera una grieta en el muro que lo devolviera a Ítaca.

La diosa Calipso retiene a Odiseo por años, su amor es posesivo, oferta inmortalidad, cree que esta puede sustituir la “libertad”. Su pasión ahoga más cuando menciona «te amaré tanto que no te dejaré ir«. En el cine se ha explotado estos temas en películas como Eternal Sunshine of the Spotless Mind (2004), donde el amor se convierte en una trampa emocional.

Penélope, en cambio, encarna la lealtad activa: no espera como una sombra, sino que teje y desteje su propia resistencia. Su inteligencia es su arma, igual que en Gone Girl (2014), donde la mujer reescribe su papel en la narrativa del matrimonio.

Calipso clama, Penélope espera, pero Odiseo elige marcharse. Tal vez la verdadera pregunta no es «¿quién lo amó más?«, sino «¿quién lo dejó ser libre?«.

Sin embargo, hoy, seguimos atrapados entre estos dos modelos del amor: ancla o un viaje, refugio o riesgo. 

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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El último regreso


Odiseo, te esperé, sí, no como una estatua sino como la reina Penélope que sabe que la paciencia también es una guerra. Tejí un reino con hilos rotos, goberné entre lobos, sonreí ante cuchillos afilados. Mientras tú navegabas entre dioses y monstruos, los años han tallado surcos en tu rostro, tu voz agobiada, hablas como mendigo y caminas como extranjero. Reconozco la cicatriz que la fiera te dejó en el muslo, la forma en que tus ojos miden la sala, buscando enemigos entre las sombras. Regresas con historias de sirenas y gigantes. Yo solo tengo cicatrices calladas.

Ya no soy la mujer que contaba las lunas. ¿Volveremos a ser los mismos? No. Tal vez eso sea lo único verdadero que nos queda.


— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Paralelismo entre dos cuentos


El Diálogo de un cansado de la vida, de origen egipcio (escrito alrededor del siglo XXI a. C.) relata el estado de un hombre agotado debate con su interior sobre el sentido de la existencia, la injusticia social y la tentación de la muerte. Es el primer registro literario de lo que hoy llamaríamos crisis existencial, y su vigencia es perturbadora. En el antiguo Egipto, la muerte no era un fin, sino un tránsito; sin embargo, el protagonista cuestiona incluso eso: «¿A qué me sirve la eternidad si la vida ya no me pertenece?«. Hoy, en plena era de la hiperconexión y la ansiedad, millones repiten esa pregunta. Las estadísticas de depresión y suicidio, el agotamiento físico, emocional y mental causado por el estrés crónico laboral, la alienación política y ecológica, son síntomas del mismo malestar: la vida como carga, no como don.
El texto no ofrece respuestas fáciles. El alma, en un giro casi posmoderno, oscila entre consuelo y provocación: «Si piensas en morir, házlo; pero si piensas en vivir, abraza la luz«. No hay dogmas, solo diálogo, por lo tanto, personalmente puedo resumir en una lección: la salvación está en seguir escribiendo, leyendo y hablando, incluso al filo del abismo.

En el Diálogo de un cansado de la vida, el alma es una entidad independiente que discute, reta y acompaña al hombre. No es un ángel ni un demonio, sino un alter ego crítico, capaz de admitir que la muerte podría ser un descanso legítimo; mientras que en El pájaro del alma de Mijal Snunit (escrito en 1985), el alma es un pájaro que anida en las grietas del cuerpo, y solo se manifiesta cuando el ser humano escucha su «canción secreta». Aquí, el alma es frágil y poética, una esencia que debemos proteger. Al analizarlos, hay algunas situaciones comunes:

  • El alma no es pasiva: en el Diálogo de un cansado de la vida, argumenta; en El pájaro del alma, canta.
  • Representan la conciencia profunda, mientras el ser interior egipcio es racional y confrontativo, el pájaro de Snunit es intuitivo y delicado.

Finalmente, la gran diferencia: el texto antiguo acepta la muerte como opción; el cuento moderno insiste en que el alma es un tesoro que debemos cuidar.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Entre nos


YO:
Sabes que naufragué en la tinta añeja de mis venas.
¿Por qué no me buscas?
Te dejé varias preguntas:
¿Por qué duele vivir?
¿Por qué el mundo nos arrastra hasta sus bordes inexactos?

ALMA:
¿Qué no te busco? Ni notas mi presencia.
Con tus huesos astillados rompes versos en silencio.
Me lastimas.
¿Qué más? Ya lo sabes:
la tinta se evapora a medias,
la boca se agrieta escondida entre lágrimas.

YO:
Te ahogas en el eco de mis preguntas.
Tus pocas respuestas atraviesan pasillos vacíos.

ALMA:
Claro que las respuestas desaparecen:
te afanas en disfrazar con metáforas
lo que intentas olvidar.
Huyes al escribir sentencias sin comas ni puntos,
que marcan la velocidad de tus pasos.

YO:
Quisiera dejar de escarbar en mis heridas,
mantener el cerrojo de los tiempos oxidados.
Debería callar...
¿O prefieres que mis pesares se vuelvan tuyos?

ALMA:
No puedes.
No sabes vivir en silencio.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Derrumbe


Una casa puede ser un cuerpo que se hunde despacio,
piso tras piso, devorado por el agua oscura.
Y aún así, intentamos construir hacia arriba:
apilando recuerdos como ladrillos mojados,
escribiendo misivas como botes rescatistas.

Cada habitación es un año náufrago,
cada objeto, un latido detenido.

La pipa está llena de neblina, no se encenderán las cenizas,
el vaso permanece boca abajo, nadie llenará el vacío.

La casa es el último mapa dentro del baúl,
desapareció junto con los buenos sentimientos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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El hombre que construye contra el olvido


Como Sísifo condenado a empujar la roca, el viejo de La casa en pequeños cubos apila sus habitaciones sobre el agua. Ambos son arquitectos de lo imposible: uno lucha contra la gravedad, el otro contra la marea. Se puede encontrar una diferencia: Sísifo sabe que la piedra rodará hacia abajo. El viejo sabe que el agua subirá, aún así, construye.

¿Es absurdo? Quizás. Pero en cada ladrillo hay un instante salvado del diluvio: el té compartido, el vals que sonaba en la radio, el color del vestido que ella usaba en verano.

Sísifo no gana. El viejo, tampoco. Mientras la roca cae y el agua sube, ambos eligen seguir.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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Tengo una casa dentro de mí


No está hecha de adobes, ni ladrillos,
ni del oro que cubría a las mujeres de Klimt
cuando lloraban en sus cuadros;
está construida con momentos:

El reloj de arena de mi abuelo,
un siglo suspendido en la alacena.

Las noches en la cama amplia de mis padres,
donde los cuentos eran barcos y a veces, entre las páginas,
aparecía la Cenicienta, no la de la zapatilla,
sino aquella que es mitad doncella, mitad sombra,
con su vestido de ceniza y estrellas.

Los cassettes grabados con melodías,
cápsulas de tiempo en mi garganta.

Los primeros trazos de números y letras,
como geografía dibujada en mis manos.

La guitarra de papá,
que se acomodaba a sus rasgos
y a mi intento esporádico de imitarlo.

Las cartas en sobres blancos,
mis respuestas con tinta nostálgica.

El cuaderno de matemática
donde, entre ecuaciones, escribí mi primer poema.

La Cenicienta ajena a las doce campanadas
que Klimt escondió en un rincón del lienzo:
sin hada madrina, sin príncipe,
solo con sus pies descalzos pisando espejos rotos.

Tengo una casa dentro de mí.
Dos veces se ha inundado:
La primera, no hubo canción, ni palabras
para contener la corriente
y algunos umbrales se volvieron cicatrices.
La segunda, en los abrazos faltó el tuyo
para revestir los cimientos.

En las noches más frías,
cuando las paredes crujen como zapatos de cristal,
la Cenicienta frota sus manos
contra los vidrios empañados,
me recuerda que hasta las casas rotas
tienen escaleras de escape.

Luego de tu partida mamá, me aferré:
a papá, sabio constructor del casco,
al consentido, motor contra las tormentas,
a la consentida, hélice que rompe horarios,
a mis hermanas, anclas sin pretexto...

Y yo, esa Cenicienta ajena a los cuentos,
aprendí a vivir sin reloj.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
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La poesía



En principio,
llenó las calles desoladas de momentos que no quise perder;
sin embargo, también es el vacío donde cabe mi renuncia,
mi soberbia, mi desahogo.

Va más allá de la visión oportuna:
entregarse al abrazo o la sonrisa de los niños,
o reprochar la inmadurez de los días indiscretos.

Al final,
es el instante al que vuelvo para exigirme respirar,
aunque sea por segundos.

— Lilia Quituisaca-Samaniego
📖 Escritora | Directora – Proyecto LeaMoS
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